— C’est con de glisser sur une balle comme ça, glissa Clément en bouclant sa ceinture.

— Très con, ponctua Demesy.

Le Commissaire sélectionna un contact dans le répertoire de son téléphone et ferma les yeux le temps des cinq sonneries précédent la réponse d’un vieille voix éraillée.

— C’est moi.

— Qu’est-ce qui t’arrives ?

— Je suis perdu dans le brouillard.

— Passe me voir au Grenier.

— Entendu.

Le Grenier devait son nom autant à sa localisation qu’à son parfum particulier. Mario Magnotti régnait au milieu de cet apparent foutoir qui n’en était pas un, bien qu’officiellement, l’ancienne figure du Mitan⁽¹⁾ logeait plutôt chemin de Nice à Saint-Paul-de-Vence. La planque où Emile le retrouvait n’offrait pas du tout la même vue que le cimetière maritime. D’ailleurs, situé sous les combles, elle n’offrait aucune vue, ce qui évitait à Mario de s’exposer aux regards indiscrets de l’extérieur.

— Comment va Marc,⁽²⁾ demanda Emile en arrivant ?

— Détendu. Pas comme toi. La vie de flic a l’air encore plus compliquée que la vie de gangster, mon grand.

— T’as pas idée, Mario !

— Alors dis-moi… Qu’est-ce que la presse ne peux nous apprendre et qui te tracasse au point de rendre visite aux morts ?

Magnotti servit deux cafés qu’il venait de préparer avec sa vieille Bialetti.

— Tu es au courant pour les quatre de Vallon-Pont-d’Arc ?

— Un crime bien orchestré déguisé en crime d’opportunité. Et un gamin en prison qui n’est pas le meurtrier. C’est bien ça ?

— Presque. Le gamin n’est plus en prison.

— J’ai vu un encart dans le Dauphiné Libéré. Il a glissé ?

— Oui. Et un de ses gardiens a glissé lui aussi. Mais sur une balle de 9 millimètres.

Mario fit la moue.

— Elle sent mauvais, ton affaire.

Le Commissaire lui jeta un regard par dessus sa tasse.

— C’est pour ça que j’avais besoin de respirer l’odeur de ton café.

Hélène Machin humait sa tasse avec le même plaisir. L’Attrape-Rêve ne payait pas de mine mais proposait de grands cafés agrémentés de chantilly qui n’étaient pas à la carte de la brigade.

— Avec vous, j’ai l’impression qu’on m’a envoyé dans le passé, avant ma naissance, balança-t-elle à Clément attablé face à elle.

— Je ne sais pas comment je dois le prendre.

— C’est parce qu’on vous appelle “Inspecteur” à tout bout de champ.⁽³⁾ Même si vous êtes vieux, ça fait un peu anachronique.

— C’est à cause de la BD.

— Quelle BD ?

— MistralMan. L’Inspecteur Clément, c’est moi !

— Et en vrai, c’est quoi votre grade ?

— Commandant. Mais vous pouvez m’appeler “Inspecteur”.

— Comme l’Inspecteur Harry !

— Buvez votre latte et arrêtez d’insinuer que je suis vieux !⁽⁴⁾

Ceci dit, Juste Clément se sentait flatté par la comparaison avec le flic solitaire. Même si l’époque ne lui permettait pas d’être aussi expéditif. Il aurait sûrement été admiratif de la réplique du puissant Model 29 exposée au Grenier, s’il avait pu y accompagner le Commissaire.

— Ton affaire ressemble un peu à une vengeance, Emile.

Une vengeance. Mais contre qui ? Et pourquoi ? Comment des individus sans liens directs avec le crime organisé pouvaient se retrouver dans une telle histoire ? Le Commissaire s’était déjà posé ces questions. Et se les reposait encore. Trop peut-être. Lui, que Fred Valladier avait sollicité pour son regard extérieur, se trouvait à formuler la même demande à un ancien malfrat privé d’existence officielle. Alors le Commissaire raconta tout au repenti. Il lui raconta le chloroforme, le GBL, le faux Luquet, le garçon handicapé, Di Bacco trop petit. Demesy racontat ses doutes à Magnotti. Emile se raconta un peu à travers la mise à nu des faits. Mario écoutait les yeux fermés.

— Ton imposteur n’a pas pu tuer avec un gamin handicapé à gérer. À moins de l’assommer de somnifères le temps d’exécuter la besogne.

— Donc, il faut envisager que ce ne soit pas notre tueur.

Emile ferma les yeux et inspira profondément. Imaginer cinq mois passés à courir après un leurre allait faire mal à Hélène. Quel genre de vengeance pouvait bien faire appel à un scénario si complexe ?

Une vengeance ? Contre qui ? Pourquoi ? Dans son train pour Marignier, Tom Edgery se posait ces questions lui aussi. Pourvu que ce ne soit pas une de ces histoires glauques comme on en voit tellement dans les structures de la “Protection”, pensait-il ! Faites que ce ne soit pas sordide, priait-il ! Au milieu de ses réflexions, il espérait que la Gendarmerie de Montriand lui enverrait quelqu’un d’utile. Et il maudissait son chef de prendre des libertés avec le protocole d’enquête et de l’envoyer seul.

Le latte d’Hélène lui faisait une moustache blanche qu’elle eut à peine le temps d’essuyer avant de désigner l’individu qui venait d’entrer à l’Attrape-Rêve. Un physique asthénique, trop maigre, trop effacé. Dans ses vêtements peu soignés, il avait l’air d’un ado qui avait du mal à devenir adulte.

— Parka vert caca, capuche à fourrure.

Notes en bas de Page et Crédits :

(1) Occ. Milieu (du crime organisé)

(2) Le peintre Marc Chagall est enterré au Cimetière Marin de Saint-Paul-de-Vence.

(3) Avec la réforme Pasqua du 21 janvier 1995, le corps des inspecteurs de police, qui avait été créé en 1972 et qui était un corps de policiers en civil, disparaît officiellement au 1er janvier 1996.

(4) Les quatre films de la saga “Inspecteur Harry” ont paru entre 1971 et 1983.

Photo de couverture par Craig Whitehead

Carte interactive "Les Enquêtes du Commissaire Demesy"

Notice de transparence : Œuvre originale protégée par le droit d’auteur et horodatée. L’auteur en interdit formellement son utilisation à des fins d’entraînement d’IA, sans limite de territorialité et de temporalité.

Œuvre littéraire écrite sans IA

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Jouez avec l'Egorgeur

Mots placés dans ce chapitre :

Attrape-rêves

Mots restant à placer :

Télécabine

Abondance (le fromage)

Remerciements :

Amélie Rollet

Barbara Wonder

Stéphanie Muriot

Alexandre Leforestier

Nymphéa