Dans le velours d’un ciel constellé,

où la lune, en grande prêtresse d’argent,

trace des runes de lumière

sur les toits muets de la cité endormie,

une chouette glisse dans le mystère,

gardienne des songes oubliés.

Son vol découpe le silence,

et dans son sillage tremble

une poussière d’étoiles anciennes.

Ses ailes, vastes comme des promesses,

effleurent les soupirs des gratte-ciels,

géants de verre et d’acier

dressés comme des vigiles immobiles,

qui murmurent aux étoiles

leurs secrets enfouis dans le béton,

leurs vertiges d’acier,

leurs rêves jamais prononcés.

Chaque fenêtre allumée

est une âme qui veille,

un phare fragile dans l’océan du sommeil,

où dérivent les pensées

comme des bateaux sans ancre,

chargés d’espoirs et de silences,

d’aveux tus

et de lendemains incertains.

Parfois, un rideau frémit,

comme si le monde hésitait

entre l’oubli et le rêve.

La chouette, oracle silencieux,

incline ses ailes vers ces fragments de vie,

porte en son vol le souffle des anciens,

les échos d’un monde oublié

où le rêve et le réel

dansaient encore main dans la main,

avant que le bruit n’efface les murmures.

Sous son regard immobile,

le temps suspend son pas,

retiendra presque son souffle.

Et sous la lune suspendue,

le temps s’effiloche,

comme un voile de brume

glissant sur les paupières du monde,

déposant une caresse froide

sur les fronts endormis.

Les heures se défont en silence,

fil après fil,

jusqu’à devenir presque rien.

Alors, dans cette nuit sacrée,

où tout semble possible,

où les ombres deviennent passage,

et les lumières, promesses,

le cœur s’ouvre à l’invisible,

comme une porte entrouverte

vers un autre langage.

Et l’âme, légère, s’élève,

délestée du poids du jour,

guidée par l’aile discrète

d’une chouette de nuit,

vers cet infini fragile

où commencent les rêves.