1. La Rencontre…

C’était un jeudi du mois d’août… Midi sonnait à l’église. ELLE avait rendez-vous pour un dernier apéro entre amis. ELLE rentrait bientôt à Paris. Jamais ELLE n’aurait cru que ce jour-là serait le dernier de ses séjours au Trez-Hir, avant… avant d’y revenir vivre avec moi. Il s’écoulerait presque une décennie, avant qu’ELLE revienne en Pays d’Iroise, pour s’y installer, fidèle à sa promesse de gosse.

ELLE disait : “Il est des lieux aussi nécessaires à vivre qu’à fuir. Des lieux comme des personnages romanesques, qui manipulent et qui sauvent, qui hantent et qui libèrent. Des lieux comme un bout de soi. Des lieux comme un contrat de mariage : on pactise pour le meilleur et pour le pire. Des lieux qui engagent.” Pour ELLE, c’était ici, où ELLE m’avait trouvée : entre la plage du Trez-Hir et le port du Conquet.

C’est ce jeudi du mois d’août, caniculaire, que nos routes se sont croisées. Je la revois. Pressée, queue de cheval volant au vent, jean’s et basket. Soudain, ses pas s’interrompent. Prenant part à l’attroupement, sur son chemin, rue de Kerouanen. Me découvrant. Chaton jadis blanc immaculé mais là tout de suite, noir de crasse et de cambouis, et rouge de sang séché. Rempli de puces et de tiques. Apeuré. Toutes griffes dehors. Avec une petite fille, présente aux côtés de sa maman, qui semblait attristée, elles ont décidé de me prendre pour me conduite au syndicat d’initiative, sur la plage. La petite fille me versait de l’eau de sa bouteille, au-dessus de ma petite tête triangle, et bient