Je foule le chemin de cailloux

Et d’herbe qui pousse, malgré tout,

Malgré ce sol semé de corps sans sève,

Malgré le vent sec qui balaie sans trêve,

dans son immuable labeur,

Ces lits de pierre aux jetés de fleurs.

Résidence silencieuse et paisible,

mille habitants invisibles

dorment alignés d’un sommeil éternel

là, sous la terre comme au ciel.

De quoi parlez-vous dans le secret de vos couches ?

Y a-t-il quelque chose encore qui vous touche ?

Vos fleurs qui fleurissent, vos corps qui flétrissent ?

Vos visiteurs en pleurs, l’éternité des heures ?

 

À tout âge, à toute richesse,

La mort comme une promesse.

Champ de pierre, paix sous terre,

le plus égalitaire

Des mondes de l’homme sur terre.

(image Pixabay)