"J 'avance à l'aveugle

sur des chemins de poussière.

Le soleil, au zénith,

s'est pris d'envie de cramer mon errance.

Les vautours et autres charognards

m'observent et espèrent

que l'astre de feu attendrira ma chair

à leur convenance ;

point trop grillée s'il leur plaît,

saignante, de préférence.

Des gouttelettes de sueur s’échappent

de sous mon vieux Stetson

et s'en viennent ruisseler sur mon visage, brûlant mes prunelles,

avant de disparaître

dans la pilosité anarchique qui foisonne

autour de mes lèvres

craquelées par la sécheresse du ciel.

Point de nuage gorgé d'eau

pour étancher mon fiel.

Au son des éperons de mes santiags surannées

qui, au contact du sol,

rythment mon avance

avec autant de précision

qu’un métronome déréglé,

j’arpente la plaine en quête de réminiscences.

Poing fermé sur la crosse

de mon Smith & Wesson : ‘’ Providence ‘’

Le canyon est désert, il n’est pas âme qui vive,

si ce n’est quelques rampants

au mortel baiser

sifflotant la rengaine de l’autre rive,

celle que je m’efforce à tout prix d’éviter.

Point d’envie de m’y rendre

avant d’y être obligé.

Je trace ma route parmi les vivants,

si tant est qu’il en reste,

essayant de paraître tout aussi vigoureux

que mes contemporains,

ceux-là même qui n’ont dans le cœur

que des parfums de l’Ouest

et de l’or en pépite au creux de leurs mains.

Poings dans la gueule de quiconque

lorgnerait sur leurs biens.

Et tandis que mes pas titubants

soulèvent la terre,

réveillant par moments

un spectre qui dort

au-dessous de l’épaisse couche de calcaire,

la mort et la vie me toisent ensemble,

pariant sur mon sort ;

point pour la rive où s’échouera mon corps

J’erre entre les deux,

entre vivre et mourir.

Le palpitant frappant ma poitrine

sans trop savoir pourquoi.

À quoi bon s’accrocher

pour quelques souvenirs

embrumés par le temps qui m’éloigne de toi.

Point d’avenir pour celui qui ne se souvient pas.

J’avance à l’aveugle au gré de l’incertain

Ne sachant où tu es, quelle alternative ?

Qui, du ciel ou de la terre,

est devenu ton écrin ?

Je l’ignore,

c’est pourquoi

lentement

je dérive,

Entre deux rives…    

Point"

Extrait de ''Nous n'étions que des Pantins sans filtre''