Il fut chassé du paradis bien avant l'homme 
car son regard était si contagieux 
qu'à admirer l’Éden 
les anges sombraient dans une tristesse
étonnée. C'est pourquoi,
sans lui demander son avis de singe, on le força 
à établir son admirable lignée ici, sur la terre. 
Vif, acrobate, avisé, graciiiieux,
avec 4 i, comme aux temps reculés.

Vénéré dans l’Égypte antique, une constellation de puces
dans sa sainte crinière argentée,
il écoutait avec archi-gravité et anxiété 
ce qu'on attendait de lui. Ah, l'immortalité. 
Et il s'éloignait en dodelinant de son popotin écarlate, 
signifiant ainsi ni approbation, ni désapprobation.

En Europe on le déposséda de son âme 
mais, par étourderie, on lui laissa les mains. 
Et un certain moine peignant un saint 
lui fit les mains très fines de l'animal. 
Le saint ne pouvait 
saisir la grâce que comme une noisette.

Tout chaud comme un enfant qui vient de naître, tremblant comme un vieillard, 
il arrivait par navire à la cours des rois.
Il gémissait plaintif en voltigeant sur sa chaînette dorée, 
fagoté dans un frac bariolé de petit marquis.
Tel un cassandre. Il n'y a pas de quoi rire.

Comestible en chine. Sur le plat de service 
il fait des grimaces rôties ou bouillies.
Ironique comme un diamant dans une monture en toc.
Son cerveau a, paraît-il, un goût subtil. 
Il doit certainement lui manquer quelque chose 
puisqu'il n'a pas inventé la poudre à canon.

Solitaire et craintif dans les contes, 
il remplit le cœur des miroirs de mimiques.
Il se moque de lui même, nous donne le bon exemple. 
Il sait tout de nous, tel un parent pauvre,
sauf que nous ne nous saluons pas.

• Auteur : Wislawa Szymborska
• Langue : Polonais
• Traduction : Julien Ziemniak
• Photo d’entête : pixabay
• Version PDF et autres poètes, ici : https://jb-photographies.net/poesie/.