Comme les chétives saisons se défilent,
et que les palétuviers bleus, las de porter leurs essaims de bras estropiés, en direction d'un ciel résolument insaisissable ─ finissent par s'incliner sur l'autel terrestre:

voici que je me couche encore ici bas.

Entre ces échos qui troublent de loin ─
ces appels disloqués, dans le vide de cathédrales déchues ;

en attendant l'avènement improbable de songes inouïs :

voici que je me couche encore ici-bas.

Ici-bas.

Écrasée par le poids du monde.

Tout n'est-il que mutisme abstrait ?

Seuls, au firmament, ça et là, quelques satellites égarés en guise de réponse ...

Quelques étincelles précoces:

astres de feu et de sang, qui éclatent,

tels des boutons de roses à maturité,

comme pour ébranler un instant la fixité maladive

de l'espace désespérément sourd.