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Math
Que la vie est riche et fructueuse,
Et que les matins, toujours les mêmes,
Sonnent creux en leur pauvreté gueuse.
Seul, nourrie de pierres fourchues, de
Souvenirs, désirs et de visions,
De cris troublants et d’airs entraînants,
J’attends.

