Je m'étais promis,

promis, juré, craché,

que je n'écrirais plus

plus, pour dire n'importe quoi.

Jeter mon âme sur un papier,

pour qu'on roule la feuille

Qu'on la froisse, qu'on la jette.

Et me revoilà, dans le noir,

Pleurant, parce que oui je pleure!

Je n'ai plus honte, je pleure!

Je dois être folle,

Plus aucune parole sensée,

Ne sort de ma tête.

Je crache les mots, avec force,

avec rage!

Plus de rimes, plus de joli message.

Une rage intense.

Une peine immense.

Un froid dans mon cœur

.

Je n'adresse ces mots à personne,

Puis que je n'ai plus personne.

La rime n'est pas bonne?

Je m'en tamponne!

J'en ai vraiment marre

D'être la bonne poire.

Etre celle qui supplie,

Celle qui obéit,

Et qui pleure encore...

Je suis cette chose

Qui vous indispose

Cette pauvre folle

Toute de traviole.

On m'a muselée?

On m'a enlevé

Le peu que j'avais.

Et je m'accroche .

Enfin, je m'accroche...

Je m'accroche à quoi?

Je m'accroche à rien

Puisque je ne suis plus rien...

Pas de figure de style,

Pas de rime en "Yyle"

Juste mes mots

Mes propres mots.

Et je m'étais promis

De ne plus les dire.

Parce que dire,

c'est donner de soit

Mais personne n'en veux

Et même pas moi!

Aucun sens dans ce grand fatras

Une pile de mots

Qui ne veulent plus rien dire

Mais ce sont mes mots.

Ils sortent tous seuls

Même mon âme à peur

De les retenir:

Ils brûlent ces mots.

Je vide mon sac,

Et c'est un peu foutraque.

Mais ce sont mes mots

Les seuls qui me restent.

L'amour, si vous saviez comme je m'en fout

L'amour, il m'a piétinée, il m'a foudroyée

Et j'en redemandais, conne que j'étais

La trahison?

Je connais, merci.

La douleur?

J'y suis abonnée.

Le chagrin?

Il est numéro un

De mes drôles d'idées.

L'espoir?

En rupture de stock.

Ca ira mieux demain...

Ma qui est ce crétin,

Qui a dit ça déjà?

Les rêves?

Les rêves sont pour ceux qui dorment

Et je ne dors plus.

J'en ai ras le bol,

Histoire sans paroles...

Je parles, je parle

Et je dis rien,

Ca ne me fait rien

J'ai abandonné,

Mes derniers regrets,

Plus de joie de vivre,

Elle pars à la dérive.

Plus besoin de rien,

Si je ne suis rien...

Ce poème est triste?

Ce n'est pas un poème,

C'est un requiem,

Pour celle que je fus

Celle que je suis plus.

Plus de figure de style

Plus de rimes en "yles"

Ca ne me fait rien.

Une pile de mots

Qui n'ont plus de sens

mais ont la décence

De faire des rimes en "ence"

Je verse mes pleurs

Je déchire mon cœur,

Jusqu'à l'obsession!

Te retourne en rond

Si vous voulez partir,

Je vous conseille de fuir

les idées se bousculent

Et elles s'articulent

Sans hésitation.

On peut froisser mon âme

Jetée sur son papier

On peut bruler mon cœur.

Je m'en fous, j'en ai plus

Ou au mois il est mort.

Vous pouvez partir

Je garde la boutique.

C'est pas intéressant,

J'vais parler tout le temps,

Sans vraiment rien dire.

Je n'vais pas vous écrire

Que je voudrais mourir

Car je suis déjà morte ,

Et que le vent m'emporte...

Toujours dans le noir,

Et j'écris toujours,

Alors que j'n'ai plus rien

rien à raconter.

Ces mots crachés sur le papier

je ne les relirais frais pas,

peur de vouloir corriger

Mettre une formule de style

ou une rime en Yle

Si vous vouliez lire

un texte bien et bon

Z'êtes trompés d'endroit.

Ici c'est la folie.

Je crache sur le papier

Toutes mes idées

Et ne sont pas bonnes.

Je voudrais vous faire plaisir

Et vous raconter l'histoire d'une rose et d'un petit pois

Mais dans cette histoire là,

la rose tue le petit pois,

à moins tue le petit pois

Ne tue la rose cette fois

C'est la seule version,

qui me viennes cette fois!

Alors laissez moi

Et oubliez moi.

je crache mon venin

Et j'irai bien..

C'est c'qu'on se dit parfois;

ON VERRA