Ne me parle pas d’amour

si tu ignores ce qu’il est.

Tes mièvreries, tes grands discours,

n’en panseront jamais les plaies

qui, depuis elle, se font suintantes,

dégoulinantes de regrets,

de tant de douleurs lancinantes

que je ne pense qu’à m’y jeter.

M’y jeter oui, tête la première

avec l’espoir de m’éclater

comme celles qui, du bord des paupières,

n’ont d’autres choix que de tomber.

Tomber d’être tombé en amour

pour une piétineuse de corps.

De corps, de cœurs et de mes jours

devenus nuits d’encre au dehors.

Dehors, c’est mon cœur en hiver

qui cherche un brin de compassion,

quelques lucioles, quelques lumières

pour étoiler mon horizon.

Quelques étreintes sans avenir

pour s’oublier, pour se vomir…

Pour se répandre au fond des roses

à bout de souffle et d’overdose.

D’aussi loin que je me souvienne,

l’amour ne danse qu’avec souffrance,

au-dessous des pluies diluviennes,

dans les jardins de luxuriances.

Ces amants-là valseront toujours,

tout en se piétinant l’un l’autre,

pendant que moi j’attends mon tour

pour m’écraser au pied des côtes.

Faut-il que nous pleurions encore

tous ces corps nus qui ne sont plus,

que nous arpégions les accords

de ces chansons qui se sont tues.

Crois-tu qu’un jour elles reviendront

avec bien serrés dans les bras

nos cœurs morceaux que nous avions

offerts aux enfers autrefois ?

 

Ne me parle pas d’amour

si tu ignores ce qu’il est.

Tes niaiserais, tes beaux discours,

non, ne me panseront jamais.

Auteur, compositeur, interprète, guitare/piano et montage vidéo : Oren le conteur

Texte à retrouver dans "Nous n'irons plus voir la mer"

Dossier "Nous n'irons plus voir la mer"