Comme après la sortie des Pantins en juin, je suis de nouveau en proie au doute. C’est assez facile d’écrire une connerie sur Insta. C’est l’affaire d’une petite heure. Ça récolte des likes, des commentaires sympathiques… Et on passe à la suivante sans aucune pression.

Mais écrire un livre, qu’il s’agisse d’un recueil ou d’un roman, c’est s’ouvrir le ventre, prendre ses organes par poignées et les écraser entre les pages comme des fleurs pour un herbier. Sauf que les tripes, c’est pas des pâquerettes. Ça fermente et ça saigne.

Alors une fois vidé d’une partie de soi, lorsqu’il faut repartir pour un autre ouvrage, un autre cercueil à viande, y a plus grand-chose qui fonctionne correctement. Et le projet suivant, qui mûrit tranquillement dans ma tête saturée, souffre de cette chair manquante. Il attend la repousse, il attend son heure, tandis que le spectre de l’œuvre précédente n’en finit pas de hanter son auteur qui demeure sans volonté…

Extrait de "#Pleurnicheries - Poésies des réseaux"