Pas de mots qui volent,

Pas de farandoles,

Ni d’engins bricolés par un foutu dégingandé,

Du vide, du vide, et encore du vide qui m’enveloppe tel une couverture douce aux prémices de l’hiver.

L’Empereur est mon frère,

Échoué sur sa banquise, il ne vole pas.

Affalée sur ce siège élimé, je n’écris pas.

Lui et moi sommes confus de ne pas être ce qui de nous est attendu !

Je le serre dans mes bras, l’embrasse sur le front et lui dit :

— Hé petit frère ! On s’en fout ! Tant que toi et moi nous pouvons rire comme des fous, notre vie sera toujours la plus belle...

Lové contre mon cœur, je sens ce petit être profondément blessé de ne pas pouvoir voler...