Ce dont je ne me lasse pas, ce sont les soirées simples. Celles qui, vues de l’extérieur, n’ont absolument rien d’impressionnant… mais qui, pour nous, frôlent parfois le grand art du bonheur (oui, rien que ça 😊). Celles passées avec mon homme.

Rencontré il y a sept ans, après quelques tentatives plus ou moins… disons… éducatives (restons polie), il est arrivé comme ça, sans plan marketing, sans promesse enrobée.

Je ne sais pas si c’est le bon… même si, j’aime à croire que oui. Et au pire, s’il ne l’est pas, il est clairement mon meilleur choix jusqu’à présent, ce qui est déjà une très belle victoire!

Avec lui, tout est plus simple. Et surtout, tout est plus drôle.

À 50 ans, on ne cherche plus à impressionner qui que ce soit. On ne fait plus semblant d’aimer des trucs qu’on déteste (genre les gens, par exemple… ou certaines réunions inutiles). On ne se met plus la pression pour être parfait. SpoilerAlert: personne ne l’est de toute façon.

Et visiblement, on s’en sort très bien comme ça.

On vit ensemble une semaine sur deux. Une organisation un peu particulière, entre mes ados d’un côté et les travaux interminables dans sa maison de l’autre (je suis convaincue que cette maison a un abonnement secret “mode chantier à vie”).

Mais au fond, ce rythme, c’est notre équilibre. Et puis il y a ce fameux samedi soir. Celui où je le retrouve.

Et même après toutes ces années, il y a ce petit truc. Pas les papillons dignes d’un film romantique (heureusement, ils fatiguent vite), mais une joie tranquille. Une version adulte du “ouf, il est là” dont je ne me lasse pas.

On travaille dans la même boîte, mais pas dans le même service; ce qui est probablement une excellente idée pour la paix intérieure de nos collègues.

On part ensemble le matin, on rentre ensemble le soir. Parfois on discute, parfois on est en mode “silence radio”, chacun dans ses pensées… et parfois on part complètement en vrille sur un sujet inutile pendant 20 minutes. Et c’est parfait!

La journée, chacun son monde. Mais le soir, on se retrouve.

Et même les trucs chiants deviennent supportables. Les courses ? Un mélange de négociations douteuses (“on en a vraiment besoin ?” — “non, mais on le mérite”). Les repas ? Un terrain d’expérimentation où tout n’est pas forcément… comment dire… Instagrammable, mais toujours comestible. Enfin, la plupart du temps.

Et puis il y a le soir.

Le vrai. Celui où tout se pose. On s’installe dans le divan. Moi avec un livre. Lui avec une série. Deux univers parallèles… mais collés l’un à l’autre. On ne parle pas forcément.

Pas parce qu’on n’a rien à se dire, mais parce qu’on n’a pas besoin de remplir le silence. Et ça, c’est quand même un luxe incroyable.

Et puis parfois, au milieu de ce calme… Une remarque absurde, une blague sortie de nulle part, un éclat de rire pour quelque chose que personne d’autre ne comprendrait. Parce que oui, on est un peu barrés. Bon… beaucoup, en réalité. Et c’est sûrement ça qui nous sauve.

Je relève parfois les yeux de mon livre pour le regarder. Et je me dis que j’ai trouvé quelque chose de rare. Pas un conte de fées.

Pas une histoire parfaite. Mais un amour qui ne fatigue pas. Un quotidien qui ne pèse pas.

Une complicité un peu dingue, complètement imparfaite, et profondément vraie. Et au fond, ce sont ces moments-là dont je ne me lasse pas.

Ces instants où il ne se passe rien… sauf nous, un peu fous, et c'est très bien comme ca.