Pluie d’avril. Une pluie ni chaude, ni froide, très abondante. La maison bourgeoise dont on avait coupé le chauffage gardait en ses murs la douce chaleur accumulée tout l’hiver. L’ampoule pendue au plafond sous un abat-jour vieillot était indispensable pour lire le courrier étalé sur la table usée.

Rappels, relances, derniers avis avant saisie, les trucs devenus habituels depuis la mort de Julie. L’entrain l’avait suivi dans la tombe en même temps que l’argent. Enfin, pas tout à fait. L’argent, c’était Paul qui avait utilisé son incroyable talent : celui de faire disparaître des sommes folles en un clic de souris.

Ce soir-là, Hervé ressentait le besoin de se courroucer sur de tous petits détails. Il a brandi le courrier de l’Assurance Maladie vers la pauvre ampoule, comme si elle y pouvait quelque chose :

— Bientôt, il y aura plus de contributions forfaitaires que de remboursements. Couverture à 100 %. Tu parles !

De l’autre côté de la table, Catherine n’a pas répondu. Elle attendait simplement que le café soit prêt. Elle regardait sans le voir, le reflet de la télé sur la vitre des Michon, les voisins en vis-à-vis. Micheline Michon passait au moins une fois par mois pour voir si le couple n’avait besoin de rien. Mais ils auraient eut besoin d’un miracle que la petite dame n’aurait su produire.

— Renflouer les caisses, a maugréé Hervé. Il suffirait que les gens qui se sont servis dedans rendent l’argent. Et elles seraient renflouées, ces foutues caisses.

Conscient de l’absurdité de son emportement, Hervé a secoué la lettre, humble exécutoire de sa colère. Mais pas trop expressive, la colère. Pour ne pas effrayer Catherine, ni le chat. L’en-tête bleue de l’Assurance Maladie a fini par rejoind