Pseudonimo

Arthyyr est un touche-à-tout sensible, éclectique et polyvalent. Autrement dit, il ne sait absolument rien faire, mais le fait avec une frénésie inefficace et superficielle qui confine au sublime et au déconcertant. Un beau jour de printemps, il succombe à l'appel de l'amer et débarque en Lorraine. Il passe alors sa vie à boire des demis de picon en écoutant Nick Cave, Tool et Anne Sylvestre et en se persuadant après le premier verre que ses textes affligeants sont des œuvres exemplaires.