Des pétales jaunes décorent un chemin de terre

Le long d’un fleuve abandonné

Il marche, les yeux dans le vague

C’est un marin, revenu depuis longtemps au port

Ses mais tremblent mais il ne fait pas froid

Ses pas se succèdent

Lentement

Et les fleurs caressent ses chaussures abîmées par le temps

Le visage grave, une barbe grise qui s’étend

Il se souvient.

Paraît que les horizons brulent

Que les oiseaux ne chantent plus

Que les hommes ont perdu la tête

Et que le poète n’écrit plus.

Paraît que les plaines se vident

Et ne reste plus que la gloire

Que de pauvre cerveau vide

De sens et de mémoire

Il se souvient les couleurs

Le ciel

De sa fenêtre, le soir

L’odeur d’un été qui chavire

Et de la pluie, plus tard

Il ne sait plus quel est son âge

Il ne sait plus vraiment penser

A part peut-être à quelque dame

Qu’il a, il y a longtemps croisé/aimé

La mer, elle, se souvient de lui

De ses paroles lâchées comme une encre

De ses colères bercées par un infini bleu

Il n’a gardé pour lui que son corps de pécheur

Ses vielles bottes glissante, un peu de son odeur.

Ils repensent aux visages que sa mémoire lui offre

Imagine des sourires et des voix qu’ils n’a plus

Il s’assoit sur un banc, seul

Le vent en guise de compagnon

Fredonne une mélodie que sa mère lui chantait il y a longtemps

Il lève la tête et le ciel est vaste

Il se rappelle la ville, le sable, les falaises

Les trottoirs et la brume, la neige qui l’émerveille

C’est un vieil homme qu’on ne reconnait plus

Les poches sous ses yeux, traine des larmes salés

L’homme aux larmes se lève

La nuit s’avance lorsqu’il rentre chez lui

Il dessine sur les murs des visages familiers

Il se couche et espère ne pas les oublier.