Le chat, jadis, dormait près du feu,

L’œil demi-clos, l’air mystérieux,

Gardien des temples, roi des coussins,

Pharaon discret des lendemains.

Il traversait les siècles sans bruit,

Plus souple qu’un rêve au cœur de la nuit,

Sacré d’Égypte, voleur de plumes,

Petit tyran vêtu de brume.

Mais voilà qu’en deux mille vingt-six,

Le chat soudain change de service :

Il ne ronronne plus seulement,

Il répond vite, et poliment.

On lui demande un mot, dix phrases,

Une idée folle, un cri, une extase,

Et le voilà qui miaule en pixels,

Sur nos écrans, d’un ton modèle.

ChatGPT, Mistral, Claude ou Gemini,

Tous ont des griffes dans nos écrits ;

Ils sautent joyeux sur nos cahiers,

Comme sur des oiseaux déplumés.

Nous, les poètes, pauvres humains,

Nous tenons encore notre vieux refrain :

« Attention, matou numérique,

Ne viens pas voler ma prose en musique ! »

Car un chat bien nourri, bien dressé,

Doit respecter mon encrier.

Qu’il aide un peu, qu’il tende la patte,

Mais qu’il ne signe pas à ma place.

Mon vrai chat, lui, sur le sofa,

Me regarde écrire tout bas.

Il sait très bien, sans algorithme,

Reconnaître mon souffle et mon rythme.

Il baille, s’étire, puis d’un bond,

S’installe au cœur de l’inspiration.

Et sur ma page, avec audace,

Il met ses poils en dédicace.

Alors je parle aux chats du monde,

Aux chats des toits, aux chats qui grondent,

Aux chats d’écran, aux chats de chair,

Aux chats savants, aux chats vulgaires.

Ne prenez pas toute la lumière,

Laissez nous nos « fôtes » singulières,

Nos ratures, nos détours, nos cris,

Ce désordre où naît la poésie.

Car si demain les chats composent,

Qu’ils n’oublient pas une seule chose :

Créer n’est pas seulement répondre,

C’est vivre, trembler, aimer, confondre.

Et mon vieux chat, sans dire un mot,

Pose sa patte sur mon stylo.

Puis semble écrire, d’un air vainqueur :

« Le texte est à toi… mais le fauteuil est à moi, auteur ! »

ODED