Je ne dors plus.

Je ne dors plus depuis des lunes.

En fait, depuis que le cauchemar a fait son apparition.

Chaque nuit, je crains de sombrer dans le sommeil. Je crains de me retrouver en un univers obscur où je me repais du sang de mes victimes.

Je répugne l'émotion que je ressens dès lors : le délice.

Je savoure chaque seconde de l'essence que je dérobe. Jusqu'à l'instant le plus jouissif, lorsque j'absorbe la dernière goutte de sang et que j'entends murmurer à mon oreille le dernier soupir.

Je contemple, le corps inanimé et découvre un visage cadavérique, aux yeux vides, effrayés qui fixent mon regard nourri d'une vie volée.

Je me réveille alors horrifié, le goût du sang chaud dans ma bouche.

Perdu dans les méandres de mon esprit, je ne sais plus ce qui est vrai et ce qui ne l'est pas. La réalité se transpose dans la fiction.

Qui suis-je ? Arnaud le peintre ou cet Être sanguinaire qui vient hanter mes nuits ?

Rongé par mes démons intérieurs, je me sens comme un fauve enchaîné entre deux mondes. Et je ne sais qui du peintre ou de la bête subsistera en moi.