L’eau semble être l’un des éléments les plus paisibles de notre quotidien. Elle coule, elle nourrit, elle traverse les paysages et accompagne des générations entières. Pourtant, dès qu’elle devient une ressource, une propriété ou un enjeu économique, sa tranquillité disparaît.

C’est précisément cette contradiction qui m’intéressait.

Une entreprise familiale construite autour de l’eau peut représenter bien davantage qu’une activité économique. Elle peut devenir un héritage, une identité, parfois même la raison pour laquelle une famille reste unie. Mais que se passe-t-il lorsque quelqu’un venu de l’extérieur attribue soudain à cette entreprise une valeur que ses propres propriétaires ne comprennent pas ?

Une offre financière inhabituelle peut alors provoquer une question beaucoup plus inquiétante que le montant proposé :

qu’est-ce que l’autre sait que nous ignorons ?

C’est là que commence, pour moi, le thriller psychologique.

Je suis moins intéressé par le danger lorsqu’il apparaît ouvertement que par le moment où un personnage comprend que quelque chose, dans une situation apparemment rationnelle, ne correspond plus à ce qu’il croyait savoir.

À partir de cet instant, chaque détail change de valeur. Un document manquant. Une décision prise des années auparavant. Une conversation dont on se souvient différemment. Un membre de la famille qui hésite avant de répondre.

Et surtout, cette question : à qui peut-on encore faire confiance ?

C’est autour de cette idée que j’ai construit l’univers d’AQUA.

Au centre de l’histoire se trouve Lucien Martin, un homme qui a consacré une grande partie de sa vie à VALMONT, l’entreprise familiale d’eau qu’il a développée pendant des années. Lorsqu’une proposition inattendue vient bouleverser l’équilibre qu’il croyait solide, la véritable question n’est bientôt plus de savoir combien vaut son entreprise.

Elle devient beaucoup plus personnelle :

connaît-il réellement l’histoire de ce qu’il a construit ?

Dans Brouillard, premier volume de la série AQUA, l’eau n’est donc pas simplement un décor. Elle est à la fois ressource, héritage et point de départ d’un doute qui s’installe progressivement dans une famille.

J’aime les thrillers dans lesquels le danger ne commence pas nécessairement par un crime, mais par une question à laquelle personne ne veut répondre.

Parce que parfois, le véritable suspense commence simplement lorsqu’une chose que nous pensions connaître depuis toujours cesse soudain d’être évidente.