La lune, attirée par d'autres étoiles,

Ne voit plus sa propre lumière.

Enfermée dans un désir, le soir,

Son cœur se fane sous le lierre.

Apparaît un messager à ciel levé ;

Alors, dans un torrent de tourments,

La lune disparaît lentement,

Laissant une rosée du matin parfumée

De douleur sans nom, sans bruit,

Figée dans un espoir doré.

Une peur sans fond, noyée dans la suie.

Deux joueurs : le chat et la souris, à la dérobée.

Du haut de sa vénérable stature,

Régnant dans les ténèbres de la vallée,

La lune ne pourra y échapper,

Encore faible, elle attend sa cure.

Éclaircie de possibilités dans la Voie lactée,

Ancrée dans une pleine démarche,

Un rêve de métamorphose se fait prier,

Pour franchir un cycle, gravir une autre marche.