La vie d'avant vous semble-t-elle lointaine ? 

Comme la plupart des habitants, je passe encore une mauvaise nuit. Aussi incroyable que cela puisse paraître en ce début juin, les premières vagues de chaleur transforment déjà la plupart des appartements en véritables fournaises. L'été s'annonce torride, hélas.

J'ai pris l'habitude de contempler la vue depuis la fenêtre de ma cuisine en attendant que le café soit prêt. L'aube se lève sur Farmont ; elle illumine les cimes au-delà des crêtes déchiquetées et fait scintiller les dernières neiges. C'est la millième fois que j'assiste à ce spectacle depuis que j'ai élu domicile au vingt-huitième étage de la Tour. Et bien que je sache pertinemment que ce n'est pas réel, la magie opère encore.

Ce qui n'était autrefois qu'une option est devenu notre devoir. On nous a vendu le Grand Renouveau comme la seule alternative à l'égoïsme pur.

Greenbay, trop congestionnée, s'étend dans les vallées depuis des décennies. D'immenses opérations immobilières ont relié la capitale à la mégapole. Seuls quelques hectares de végétation subsistent çà et là, juste assez pour agrémenter les dépliants de l'Office du Tourisme. Des centaines d'immeubles ont poussé comme des champignons, transformant chaque parcelle disponible en zone surpeuplée, telle une batterie d'élevage industriel.

Mais cela ne suffisait pas. D'autres sont venus aussi, attirés par la seule chose qui avait encore de la valeur dans un monde brisé dont ils ne pouvaient plus revenir. Armés de l'instinct de survie de leurs ancêtres, des femmes et des hommes ont déserté les côtes ou les anciennes ca