Le rêve, bout d’âme. Le vœu, source d’espoir.
Ou était-ce le contraire, le jour, un soir ? 
La journée impie, je ne sais plus qui croire.
À me dévêtir la tendresse, un pieux soir.

J’aime la lumière mais je manie le noir.
Mon action me fait revivre, sans pouvoir,
Sans espérer qu’il n’y aurait ce cauchemar.
Esclave des vices et des sombres couloirs.

Bâches. Mes siennes délaissent. Mes choix s’affaissent.
Jouis la petite mort en matin d’allégresse.
Moi, je ne sais quel tant dur moment d’or est-ce ?

Électrisé, je preste en un jour funeste.
Que les lueurs rouges sont épaisses.
Nettoyant une scène, j’ai la main leste.