Mes mains vieilles

Mes mains sur toi, mes mains...

Mes mains vieilles.

Mes mains sur toi, mes mains...

Lassé d’amour, ton corps et ses douleurs du soir,

Ton corps, déjà aux cimes, s’accroche aux branches,

Aux dernières branches, en l’air, en l’air, en l’air...

Ton corps se noue sous la lumière rougie de mon regard,

Prunelles encore vives malgré, malgré, malgré...

Mes mains vieilles...

Ma tranchée, mon aimée, mon accrochée...

Dans ton aura, sillonnent mes mains sur toi.

Dans ton aura sillonnent mes mains vieilles.

Dans ton effort, se meuvent, papillonnent,

Mes mains sur toi,

Mes mains vieilles.

Dégrafe mon étoffe, vieux citoyen !

Me dit-elle.

Dégrafe et viens te poser sur ma sueur,

Déposer tes baisers,

Dénaturer tes valeurs.

Viens distiller ton spleen, ton sperme, ton Alzheimer...

Défroque ta vareuse, vieux caporal,

Et oublie ta guerre !

Oublie ton âge, oublie tes chiffres.

Dépose ton armure.

A mon sexe suspend tes dernières synapses.

Pose ton corps sur moi,

Ton sang sur moi, tes mains sur moi.

Tes mains sur moi,

Tes mains vieilles.

Mes mains sur toi, mes mains...

Mes mains vieilles !

Toi... et mes mains tout autour...

Mes mains sur toi,

Mes mains vieilles.

Son axe tangue sous mon regard...

Son axe dévie de l'axe de la Terre,

Tandis que mon architecture vacille quelque part

Aux marges, hors cadre... No where...

Hors d'atteinte des radars.

Mon architecture s'égare,

Entre son épiderme et quelques lieux, quelques cercles, quelques pôles...

Un volcan vient frôler nos ailes,

Un iceberg raye nos écailles...

Lassé d'amour et lourd, ton souffle sur mes pores,

Mon scanner, sur tes iris, absorbe les couleurs..

Mes mains sur toi, mes mains...

Mes mains vieilles !...

Toi... et ce tiers-langage, cette syntaxe,

Cette vieille grammaire de nos corps.

Mes mains sur toi...

Bien des heures plus tard,

Alors que la Terre tourne encore,

D'autres gestes nous animent.

D'autres accidents surviennent

Dont je perds la mémoire.