dans l’antique boutique de jouets, il y en quatre près de l’entrée

touchez ce coffret en bois blond, vernis épais vernis profond

pas de rayure, pas éraflé, surface brillante, bel effet gloss

et quand on l’ouvre, a l'intérieur, une petite danseuse est cachée

elle se déplie, sitôt se tourne, saccadée mais bien décidée

son tutu bordé de dentelle, si fragile qu’on n’ose le toucher

ses petites jambes, gracieusement, dans le vide créent le mouvement

mélodique musique métallique, fragile extrait de casse-noisette

regarde la danseuse qui s’applique, sur la mélodie qui s’entête

une seule danseuse, mais j’en vois quatre

multipliée par les miroirs

elle tourne du matin au soir

issue du royaume de sa boîte

admire le solide galon noir, bien fixé le le long des miroirs

il les protège et les maintient, en tradition disciplinée

comme notre danseuse rigoureuse, nous offre sa fragilité

s’entraîner sans jamais flancher, toucher du pied la perfection

ce petit moment suspendu, récompense de répétitions

elle reproduit à l’infini, dans l’ordre ses gestes précis

le mécanisme est garanti, elle traverse les décennies

fidèle appui quand les soucis, accumulés sous le ciel gris

nous pèsent en fin d’après-midi. Cachée dans le noir elle sourit

en offrant la boîte à Noël, on lui a redonné la vie.

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