

Les instants de grâce.
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Les instants de grâce.
Le sommeil. La nuit qui s'amenuise. L'affolement du réveil.
Un froissement peau à peau. Une main. De la sueur dans mon dos.
Marcher, s'arrêter, marcher, continuer, marcher, tomber, ramper, pleurer, embrasser.
Le son. La musique est Dieu, ou ce qui s'en approche le plus.
Le parfum de la brume salée, poivrée, bleutée, qui précède la marée.
Et l'horizon flétri, asséché par le vent.
Un château en ruine. Un passé dépassé. La chaîne des Pyrénées, l'Ecosse, et mon quartier.
Et vous. Et toi.
Et moi?
Un café allongé. Sans sucre, surtout.
Les spasmes douloureux d'un muscle déchiré par un effort servile. La douleur. Mais pas trop.
Maman, papa, ou pas. Les ailes non déployées.
De la pluie, une marre, une larme, mais une seule, une rivière, de la glace. De l'eau.
Comprendre. Du moins, en


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