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J’écris parce que je ne sais rien faire d’autre.
Parce qu’il n’y a qu’en inventant des mondes que je supporte le mien. Et parce que, lorsque je n’écris pas, je suis comme un feu qui manque de bois, une flamme privée d’oxygène. J’écris pour vivre, survivre, mieux vivre. Alors, j’ai sacrifié le confort de la paye, du salaire régulier, pour les tourments de l’inconnu, des faibles revenus et de l’incertitude. Aussi, pour la solitude. Seul devant l’écran, dans le silence, parfois pesant, je m’invente des amis imaginaires, j’enfile des costumes de héros ordinaires, de personnages dont les gueules cabossées me ramènent à la mienne. Et puis je crée. À longueur de journée, à longueur de nuit, je crée, j’écris... je crie. Je crie ma fatigue, ma


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