Trois heures et demie du matin. Assise sur ma terrasse, en pleine nuit. Par ces temps de canicule, la chaleur persiste longtemps. Je lis.

Un moment, je relève la tête. Je regarde autour de moi. Quelque part à l'horizon, sur ma gauche, un coin de ciel est légèrement plus clair. Ce ne peut être l'aube ? L'est n'est pas là, l'est est devant moi. Un peu décalé sur la gauche, certes – mais légèrement. Pas tant que ça. Et puis – c'est tôt.

Mais à part l'aube, qu'est-ce ? De la lumière cachée par cette maison un peu plus loin ? Mais d'où pourrait venir cette lumière, assez intense pour éclairer le ciel ? Quel éclairage de cette puissance brille encore à cette heure ? À cet endroit ? La fête n'était pas là. Et à cette heure, il n'y a plus de fête. La musique s'est tue. Tout est calme.

Je replonge dans ma lecture. Le fond de l'air fraîchit.

Trois heures quarante. Je relève la tête. Je ressens la fraîcheur. La fatigue se fait sentir. Le ciel s'est encore éclairci. Toujours du même côté. Serait-ce donc l'aube ? de ce côté ? et à cette heure ? déjà ?

Je referme mon livre, le dépose sur la table. Je regarde dans le vide, perdue dans mes pensées.

Trois heures quarante-cinq. La clarté s'est accentuée, elle s'étend dans le ciel, l'envahit peu à peu. C'est bien l'aube. L'aube du solstice – et de la canicule.

Il est temps de rentrer.

Crédit images : © Jackie H | collection personnelle

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