Le vieux cheval, tranquille, tirait son chargement,

Avec l'air de penser à sa retraite...

Lentement.

Il traînait sa charrette, clopin-clopant,

Pendant que le chien bondissait comme un enfant.

Un cabot frisé, fou de joie, fou d'air,

Qui courait plus pour frimer que pour faire.

"Alors, papy sabot! Tu veux qu'j'te pousse?

T'es si lent qu'les mouches t'on pris pour une bouse!"

Le cheval soupira, mâchant un brin d'herbe sec:

"Fiston, c'est mignon d'courir pour faire le mec.

Mais moi j'porte du bois, du vrai, du costaud.

Toi t'portes quoi, à part ton ego?"

Le chien grogna: "c'est bon, j'vais pas en rester là!

J'ai des bâtons à rattraper, moi, j'suis d'ceux qu'ça r'garde pas."

L'hiver tomba net, sans même un aboiement.

Avec sa neige, son vent et ses grelottements.

Le chien, tout penaud, tournait en rond:

"Quelqu'un a vu mon plaid? Ou du jambon?"

Pendant ce temps, le vieux canasson,

Toujours lent, toujours digne, sans grand frisson,

Tira le bois, les seaux, et même un porcelet,

Pendant que le chien observait...depuis un tabouret.

Morale:

Courir pour rien, c'est bon pour les genoux,

Mais quand faut aider, mieux vaut être costaud...Et un peu moins fou.