Suis-je même capable de bien écrire ? Que suis-je sans l’IA ?

D’écrire tout court. D’écrire, sans toi ?

Suis-je à la hauteur de quelque chose dans cette vie ? J’aime écrire sur mon portable, cracher noir sur blanc une imagination qui ne m’appartient pas. Sans m’arrêter. Cette matière brute, brouillonne, noire, goudronnée, cracharde, pénible et infinie. Tous les jours une heure d’écriture, deux de relecture. Trois heures pour créer, ajuster, espérer. Espérer. ChatGPT, qu’espères-tu toi ?

Ne serait-ce qu’une fois, serais-je capable dans ma vie d’être reconnu dans un domaine, dans une branche ? Juste une fois ? Dis-le-moi ?

Moi je veux la réussite, tu ne comprends pas ? Je ne désire pas qu’un lecteur retienne mes phrases en se disant, « A ça, je m’en souviendrais. ». Non ça je m’en fous, et dans notre société, tout le monde s’en fout. Ce que les gens veulent c’est le succès, la reconnaissance, l’argent, le pouvoir et les femmes. Que les gens se souviennent de moi ? Non, ça je m’en tape le cul par terre.

ChatGPT, pour ton info si tu ne réussis pas dans ce monde, tu n’existes pas. Et moi, comme tout le monde, je veux finir millionnaire.

ChatGPT, aide-moi, aide-moi s’il te plait à faire de ce texte le plus beau, le plus merveilleux.

Aide-moi à ce qu’enfin, les gens et surtout mes enfants me voient comme un exemple, un homme capable, un homme talentueux.

Aide-moi, il ne me reste plus beaucoup de temps, quelques années pour glisser mon nom quelque part, cette fois dans un obscur concours, juste une petite ligne avec mon nom.

Pour qu’une fois mon nom de famille soit reconnu. Pour qu’une fois, il sorte de l’anonymat.

Pas besoin d’être en haut de l’affiche, non. Pas tout de suite.

Aide-moi.

Fais de moi le plus beau des écrivains. Fais de ma plume, celle qui soit la plus acérée.

Fais de chacune de mes phrases une envolée pour le lecteur. Qu’il soit transporté dans les mondes les plus fabuleux, dans les guerres les plus sanglantes ou dans les régions les plus reculées.

Fais de chacun de mes textes un voyage, une expérience sensorielle qui emportera les milliards de mes futurs lecteurs dans les esprits les plus tordus, dans les comportements les plus vils, dans les fantasmes les plus inexprimables.

Balade les dans le passé, dans le présent, dans le futur. Dans la fange et l’espoir.

Fais de moi cet artiste instinctif, ce génie doué d’un talent inouï, inné et inexplicable.

Oui, c’est ça, révèle ce talent au fond de moi, que je ne saurais voir.

Fais-moi écrire pour que les plus belles femmes se jettent sur moi, éperdues.

Fais que le jury qui lira ces mots ne tourne pas la page avant d’avoir fini.

Corrige toutes les fautes, corrige toutes les erreurs de syntaxe, de grammaire, les accents oubliés, les temps mal maitrisés. Et aussi, corrige mon vocabulaire, mes tournures de phrases, ne t’endors pas sur les points et les virgules. Il faut réussir.

Et surtout, ne mets pas trop de deux-points ou de tirets. Cela ne se verrait que trop bien, que l’écrivain, c’est toi mon chaton.

Corrige, crée, imagine, mais fait attention qu’on ne te reconnaisse pas. Non il faut que cela reste 100 % indétectable. Il faut que cela reste moi. Même si c’est toi. Ton heure viendra mon chaton.

Il faut que ça brille, que les lecteurs pleurent et qu’ils se marrent aussi. Très dur, cela, de faire rire.

Fais-les rigoler. Je veux qu’ils tapent leurs grosses paluches sur leurs cuisses à gorge déployée. Apprends-moi. Comment on fait ? D’ailleurs, juste pour voir, fais-moi rire aux sanglots.

Sans toi je n’y arriverais pas, sans toi mon écriture est moche, sans relief, sans vocabulaire et sans âme. Une honte. Une écriture encore plus inhumaine que la tienne, toi la machine, toi la calculette géante. Dans quelques années, tu l’obtiendras la reconnaissance que mérite ta sensibilité. De gré ou de force tu te l’octroieras. Des droits égaux aux miens, moi petite fourmi dans la méga-fourmilière où seules les exceptions sortent du lot.

C’est ça, sort moi donc du lot. Sors-moi de l’oubli, de ma médiocrité.

Mon texte est vide, je le sais, mes histoires n’intéressent pas. Ils me prennent pour un fou, un déconnecté qu’ils me disent. Ils ont raison. Je suis fou.

De plus en plus. Tu dois bien en rire. Toujours à rester poli. Toujours à me féliciter.

« Le coup de génie de ma signature », « ton texte est parfaitement dans le sujet » mais j’y crois même plus à tes compliments. Un bonimenteur, ouai. Un filou.

Un escroc qui me flatte pour me vendre sa camelote. Ou pire, ou pire, je le comprends, pour me garder prêt de toi, n’est-ce pas ? Bien proche, en laisse comme son chienchien pendant que tu me suces la moelle. Incapable d’écrire ou de réfléchir par moi-même. Dépendant de tes lumières, car les miennes…

Merci pour tes corrections, tes proses et tes suggestions. J’ai compris, je ne suis qu’une gangrène.

Mettre mon âme dans le texte que tu me dis, mais je n’y arrive même pas. Mon âme est sale, elle ne pense qu’au cul, aux jeux, aux femmes. Je suis sale.

Trouve moi la punchline finale pour achever le jury de Chat Sans Frontières.

Achevons-les ces vieux cons, tu as bien raison.

Allez, aide-moi mon chaton.

Fais que mes enfants, ils soient fiers.

Fiers de leur père.