Il lui faut, à mon âme,

cette longue indécision,

cette halte du temps,

ce prisme de l’instant

sur lequel mon esprit

ricoche et bondit

hors de lui

tel l’oiseau ivre

de l’écume du ciel.

Oui, « l’écume du ciel »,

le noir est parti et l’éther

est une vaste plaine lisse

qui me dit le lieu

possible de

mon être,

entre un flocon

qui arrive,

un flocon

qui part.

Sais-tu,

Toi-la-Divine,

combien c’est une joie

de saisir et, à la fois,

de ne rien saisir ?

Combien c’est un bonheur

d’espérer

et de désespérer ?

Combien c’est une félicité

de se sentir Soi

et Autre que Soi ?

Tout est dans l’attente,

la longue et sinueuse

attente des choses.

Nul n’étreint le rien

qui tend ses mains

vers l’Absolu,

l’Art,

l’Amour.

Tout est toujours

en retour de Soi et

l’attente est pur Don.

Pur Don de ce qui,

inaperçu,

vient à moi

et emplit

mes mains

de l’ombre

d’une Présence.

Toi-la-Divine,

je ne sais

quel est ton nom,

de quoi est tissée

ton essence,

si tes yeux sont

bleus ou mordorés,

si ton corps se cambre

sous le plaisir,

si tes doigts effleureront

un jour mon visage

pour en dessiner

les contours.

Je ne suis incliné

à moi-même

qu’à te deviner

penchée sur moi,

telle une Fée

bienfaisante.

Je t’imagine parfois

en mon théâtre intime.

La place est déserte.

Le portail de fer est fermé.

La haie dresse ses tiges dans

l’air transi de froid.

Les flocons,

une pluie de flocons,

une giboulée de flocons,

flotte entre Ciel et Terre.

Des flocons-messagers

qui tracent les lignes

de Qui-tu-es,

là sur ce banc de bois

qui porte encore la chute

de ton corps souple,

chaud, disposé

à la mesure

étroite de l’heure.

Ce banc si vide que,

pour un peu, il chanterait

un hymne à ta beauté

et alors, sur Terre,

tout se figerait,

et alors sur Terre

tu serais

la Seule

à vivre,

à sentir,

à aimer.