A la nuit tombée, il suffit d'un couvre-feu, de quelques réverbères et d'un peu de brume.

Se laisser bercer par le silence étrange qui plombe les rues, par la lumière presque irréelle et le hasard d'un portail entrouvert entraîne alors votre imagination dans un infernal galop. De ces bruits de sabots que l'on entend venir de loin, avant même d'apercevoir la bête. Comme le roulement du tonnerre là-haut sur la montagne avant d'avoir vu les nuages noirs. Le rythme de la cavalcade met votre oreille aux aguets. Il enfle, fait frissonner. Votre respiration se suspend. Les gouttes de pluie n'osent plus tomber des arbres. Soudain, dans cet halo safran-soufre, il apparaît. Massif. La crinière noire et dense. La robe fumante. Vous voyez l'oeil luisant, le chapeau aux bords relevé de son cavalier. Et dans cet espace-temps comparable à un seul battement de cils, ils disparaissent, goulûment happés par la nuit. Ne reste alors que cette ambiance tendue sur le fil d'un rasoir, oscillant dangereusement entre Burton et Rappeneau. Et votre imagination pour les faire tous deux surgir à nouveau.