Image de couverture par Patrick Hendry sur Unplash

Image source par Merwild sur tumblr

Elle avait survécu. De justesse. Mais survécu. Dans ses cauchemars, elle revivait encore et encore ce jour maudit, les flammes, la chaleurs, les cris, la douleur. Le bruit du bois qui craque, des poutres qui s'effondrent. Elle avait encore dans les narines l'odeur de la fumée.
Nuit après nuit, elle se réveillait dans un hurlement inarticulé de terreur pure. Elle avait appris à dormir dans l'obscurité, seule la lune et les étoiles la veillaient désormais. Même la plus petite chandelle aurait pu être dangereuse.
Le feu avait failli la tuer mais un miracle avait eu lieu. C'était connu, parfois, aux portes de la mort, des gens débloquaient des capacités. La magie soudain coulait dans leurs veines, libre, brute. Sans savoir comment, les flammes avaient relâché leur étreinte, s'étaient écartées devant son passage La chaleur avait reflué devant elle. Le corps à moitié brûlé, plus morte que vive, elle avait réussi à échapper au brasier. La gorge et les poumons à vif, elle n'arrivait même plus à hurler.
Elle s'était effondrée au sol, masse gémissante et sanglante.
Elle se souvenait. Des gens étaient là. On l'avait relevée, allongée, portée chez un guérisseur. Il l'avait sauvé. Il lui avait fallu des semaines, même avec ses pouvoirs, pour la faire revenir définitivement dans le monde des vivants.
Depuis, la magie s'était réveillée en elle. Elle était désormais capable de manipuler le feu, de façon instinctive, sans réfléchir, mais sans aucun contrôle.
Elle était mage du Feu. Et elle haïssait cela.