Il lit. Lentement.
Il lit. Lentement.
Un silence subtil s’installe.
Puis, il s’arrête au milieu d’une phrase, relève les yeux vers moi et dit :
« C’est exactement ce que je voulais dire. »
Ce moment-là, je le connais : c’est le point où les idées trouvent enfin leur forme, où la pensée cesse de se débattre.
Ce qu’il ne voit pas, c’est le travail derrière.
Et c’est là que commence mon métier.
Je n’invente rien, c’est une mécanique fine : écouter, recueillir, disséquer, décanter, trier, comprendre.
Pour résumer, j’analyse...
Je prends ses mots bruts, ses hésitations, ses contradictions, et je les agence pour qu’ils disent ce qu’il pense, pas ce qu’il croit penser.
Tout ça se joue dans les détails : un rythme, une nuance, une respiration cachée.
Écrire, c’est choisir. Alors chaque m
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