Transat pour de faux
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Transat pour de faux
L'odeur est là, celle du bois mouillé, trempé, à la limite du moisi, l'humidité est oppressante, elle est glaciale. Une vapeur de cambouis s'élève entre deux soubresauts du sol. Le bateau tangue, roule, se replace ; on entend des sifflements, des voix inaudibles, des grincements et des chocs. Bienvenue dans l'escalier sans fin d'un vieux gréement glissant sur les flots noirs du Golfe de Gascogne.
Sur la table de quart, une carte marine bleu ciel, piquetée de pattes de mouche à décrypter. Quelques stigmates de froissements, un ou deux traits faits au crayon à papier, un petit déchirement en croix sur les plis de rangement du document. Des stylos qui roulent d'un bord à l'autre de la table. Et un compas d'école en plastique translucide.
Dans cet eldorado de la mémoire, je savoure
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