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Petits Papiers Volants : Journal D'écriture 2003-2018 - samedi 17 mars 2018
Publicado el 29, abr., 2020
Actualizado 29, abr., 2020
Cultura
2 min
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Publicado el 29, abr., 2020
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Petits Papiers Volants : Journal D'écriture 2003-2018 - samedi 17 mars 2018
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Samedi 17 mars 2018
Tourbillonne
S’envole
Se croise
S’élève
Et se soulève… la neige tombe.
Tant de flocons
Certains si ronds
Qui se déposent
Avec légèreté
Sur le bord du balcon.
Une envolée
Des cristaux limpides
Des croisillons
Tant d’atomes uniques
Des dessins rares
Un micro monde d’étoiles
Blanches et glacées.
La main s’ouvre
Et la paume accueille
Le temps d’une seconde
Cette neige si froide
Sitôt posée
Déjà fondue.
***
Un visage et un corps malhabile aux traits décomposés.
Il suffirait pourtant d’un mouvement pour que l’ombre portée lui rende sa lumière.
***
Une flèche sombre transperça de part en part la nuit tombante.
***
Un éclair.
Un éclat.
Le rideau se referma.
***
Une coupure
Franche et nette
Le sang a jailli sans se forcer.
Longiligne et incertaine
La silhouette apparut
Comme dans un rêve éveillé.
***
Sculptée dans la masse…
Sa forme émergeait avec grâce.
***
Réanimer
Tous ces visages
Pour que transparaisse
En chaque regard
L’éclat furieux
De chacune de leurs pupilles.
Un trait de lumière alors s’agite et en chacun d’eux
Palpite l’ombre solitaire de l’iris.
***
Pris dans un étau
Le corps oppressé mais rebelle
Même réduit à sa plus simple essence
Ne se rend pas.
Comme une nuée de fantômes
Les yeux clos derrière lesquelles
Les billes rondes et noires roulaient
S’arrondirent tout d’un coup et s’amassèrent en grappes.
Une ribambelle de flammèches
Une écharpe torsadée
Des morceaux fulgurants
Une vapeur trouble.
Tout cela s’assemblait pour former un monde incroyable et fou.
***
Drapé dans le tissu flamboyant
Son corps souple s’élève.
La robe la ceint étroitement.
La marche est lente
Ses pieds chaussés de noirs escarpins
Avancent à tâtons.
La découverte d’une lueur fébrile
Ralentit son cheminement.
La voici attirée par la lumière.
Elle avance encore
Un pas après l’autre.
Une avancée incertaine
Qui la lie à la nuit profonde
Car la lumière qui la soutenait a disparue.
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