Avez-vous déjà ressenti le froid coupant d'une injustice qui traverse les siècles ? Pas la petite contrariété du quotidien, non. L'injustice vertigineuse. Celle qui vous saisit à la gorge, qui vous donne envie de briser des murs et de réécrire l'Histoire à mains nues.

Installez-vous. Prenez le temps. Je vous ouvre aujourd'hui les portes de ma nouvelle Creative Room sur Panodyssey : La galerie des femmes oubliées.

En bâtissant l'univers des Schattenjägers, en plongeant dans les archives du passé pour nourrir mon récit, je me suis heurté à des destins qui m'ont laissé sans voix. Des existences balayées. Des femmes puissantes, gommées des annales avec une minutie chirurgicale qui, franchement, donne la nausée.

Parmi elles, une ombre se dresse. Marie Denizard.

Son nom ne vous dit rien ? C'est parfait. Enfin, c'est tragiquement parfait. C'est l'objectif exact que ses bourreaux cherchaient à atteindre.

Prêtez-moi votre attention. Je vais vous narrer son histoire, et vous saisirez pourquoi, dans les pages de mon roman, je refuse de considérer cette misogynie institutionnelle comme une simple erreur de parcours de l'humanité. Pour moi, c'est l'œuvre de l'Étranger. Une corruption cosmique absolue.

Accrochez-vous ! Le voyage est rude.

On nous dépeint souvent la Belle Époque comme une valse insouciante. Paris qui s'illumine, les Expositions Universelles, le progrès qui vrombit, les messieurs en haut-de-forme devisant de l'avenir du monde à la terrasse des cafés. La science triomphe, l'art foisonne.

Mais soulevez le tapis.

Si vous aviez le malheur de naître femme en ce temps-là, le monde n'était qu'une prison à ciel ouvert. Le Code civil de Napoléon avait fait son office, et avec un zèle terrifiant. Mineure à perpétuité. Voilà votre statut. Vous glissiez de l'autorité écrasante d'un père à celle, absolue, d'un mari. Incapable d'ouvrir un compte, de travailler sans autorisation, d'exister légalement sans l'ombre tutélaire d'un homme.

Le droit de vote ? Une chimère. Une vaste plaisanterie qu'on se racontait dans les fumoirs pour railler l'hystérie des suffragettes anglaises. La politique demeurait une arène de testostérone et de moustaches cirées. Les femmes devaient enfanter, coudre, et surtout, se taire.

C'est dans cette atmosphère étouffante, verrouillée à double tour, que naît Marie Denizard. À Amiens, en 1872.

Dès ses premiers pas dans l'âge adulte, elle refuse le scénario cousu de fil blanc qu'on lui impose. Marie possède cette étincelle que j'aime tant. Elle s'engage, milite, rejoint ces réseaux féministes qui bouillonnent d