L’albatros qui vole et jamais ne se pose

N’existe pas, éphémère en sa prose,

Trop vite rappelé aux choses de la terre

Qu’il souhaiterai quitter pour les sphères.

On peut le railler tant il est gauche,

Tant il se démène à ramener sa pensée,

Au stade d’un quotidien de débauche,

D’un vice du vide et de la simplicité.

Ses ailes sont celles d’un oiseau-mouche,

Bien haut dans le ciel par vibrations infimes,

Très vite revenu par appel de la souche,

Fulgurante dilettante dont il est abîme.

L’albatros voudrait aller plus haut dans le ciel,

Aspire à côtoyer les étoiles et le soleil,

A ne faire que butiner la fleur pour son miel,

Mais a les pattes embouées à son réveil.

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