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Pas de tombe, pas de trace, pas de reste(s).
Rien. Je ne veux rien. Juste un trou dans la terre, où glisser les cendres
d’une pensée. Un carré de terre fraîche, neuve, labourée par des mains amies, à
l’ombre d’une forêt mystique peut-être. Et qu’on y verse quelques goûtes d’un
vieux syrah, pour trinquer à la table des âmes qui m’ont précédées.
Oui, je veux reposer à l’ombre d’une forêt
de chaines.
Nu
et invisible.

