Il pleut sur l’aéroport d’Orly, je laisse ma femme s’envoler seule vers les îles, nous passons généralement nos vacances de février à Djerba. Le taxi qui me ramène boulevard Brune, est, comme tous ces confrères, peu aimable, je ne le suis guère, également.

On s’est présenté à l’embarquement et impossible de retrouver mon passeport. Nous avons retourné nos valises, sondé nos poches maintes et maintes fois, rien, impossible de mettre la main dessus. À l’évidence, je l’ai oublié à la maison, ma femme embarque et après négociation avec la compagnie, je prendrai le prochain vol, le lendemain à la même heure.

À vrai dire, je l’ai fait exprès, mon passeport est dans le premier tiroir de mon bureau. Nous sommes mariés depuis trop longtemps et pour la première fois, j’ai besoin de changer d’air, de respirer le corps d’une autre. C’est idiot, jamais, je ne me serai imaginé, un jour, tromper ma femme.

La mauvaise conscience me gagne, les remords me minent et boulevard Brune, j’hésit