À toi, qui m'a fait assez mal pour me donner l'inspiration.

Dans le silence où gît ton nom maudit,

Je marche - spectre d'un rêve enfui.

Ton souvenir, doux venin du passé,

M'étreint encore, quand je veux t'oublier.

Tu fus l'aube ; la flamme et la nuit,

Le cri muet qui m'a donné vie ;

Et quand ton cœur, si prompt, m'a trahie,

Le miens s'est brisé sans un bruit.

Je t'ai tout offert - mon âme, ma foi,

Mon corps tremblant, livré sous ta loi.

Mais te voilà riant, léger, ailleurs,

Et moi, je saigne encore de tes fleurs.

Je te hais, ô être bien-aimé,

Pour ce gouffre où tu m'as jetée,

Mais dans mes songes, à chaque aube pâle,

Ton visage revient, image infernal.

Je t'en conjure, disparais ! Que ton ombre s'efface !

Mais elle rit - et m'enlace.

Et je pleure, esclave de l'amour défunt,

Priant le ciel de n'aimer plus personne.

Linthong