Marchant dans des couloirs qui d'habitude sont interdits d'accès, un Demi-Orc s'approche d'une grande salle. Quelqu'un l'y attend. . . Quelqu'un possédant un masque d'apparat en Porcelaine. Le Demi-Orc n'est pas à l'aise avec cette décoration, préférant savoir à qui il parle, mais il n'en semble pas plus surpris : ce n'est pas la première fois qu'il le voit. La salle n'est que peu éclairée et la nuit rend la visibilité encore moins évidente, mais le Demi-Orc semble apercevoir une immense statue derrière l'Homme masqué qui n'était pas présente la dernière fois.

- Nous avons fait ce que vous nous avez demandé, explique-t-il. Qu'en est-il de notre récompense ? 

- Votre récompense ? s'interroge l'Homme au masque. Aaah, je vois. De l'argent. 

Il lui jette une bourse remplie de quelques pièces d'Or. 

- Je. . . Je ne sais que dire, lance le mercenaire. J'ai comme le sentiment qu'il s'agit d'un piège. Autant d'Or pour une si petite mission ? 

- Ma foi. . . Il y a effectivement autre chose. Que dirais-tu de recommencer ? Pour la même somme, je te demanderais de ravager deux cargaisons de ton choix. 

- Qu'en est-il des livreurs ? 

L'Homme hésite.

- Tues-les. 

Le mercenaire esquisse un sourire. 

- Maintenant, va, j'ai des choses à faire, explique l'Homme au masque. 

Le Demi-Orc se retire. . . Il jette un dernier coup d'œil à la salle avant de la quitter. S'il ne voit pas très bien ce qui semble être une statue, il jurerait que cette dernière le fixe. Il quitte les lieux en pressant le pas. 

L'Homme au masque, lui, réfléchit. Il n'est pas déçu de l'avancée de son plan, mais il sait qu'il n'a pas toutes les cartes en main. L'Argent, il l'aura s'il parvient à déclencher la Guerre. Il ne lui suffira que de vendre les armes et les bandages. Mais pour ce qui est de l'autre but que lui et sa Secte ont en commun, il manque une chose cruciale. Cette maudite Pierre. 

Deux jours plus tard, et cette maudite Pierre est observée par Gwenaëlle, dans une Taverne en bordure extérieure de Logalla. D'une couleur Rouge Sang, on pourrait presque croire à un Rubis. Mais un simple Rubis n'aurait pas valu la peine de sacrifier des vies pour l'éloigner des griffes d'une Secte bien étrange. Son père, Micah Harrington, l'a confiée à une enfant de Onze ans qui venait de voir ses parents se faire écraser par des débris. Il avait à ce point confiance en elle. Une étrange mélodie sort Gwenaëlle de ses pensées, un groupe de Mercenaires entre dans la taverne. Il s'agit du groupe envoyé en mission par le Roi de Duiviel. 

- Aye, finally getting some Beer ! se réjouit le Nain.

- Oh, Lord, a Dwarf, lance le Tavernier. Well, here goes the stock.

- Elkrig, économies, rappelles-toi, explique Mathias.

- Errrrr, yer ruining the fun of it. Have it your way, I'll only take one, promet l'assoiffé. 

La Musicienne débarque en jouant de sa Lyre, amusant la Satyre. Le Minotaure attire vite tous les regards. Il a l'intelligence de déposer sa Hache à l'entrée. Le groupe s'assoit à une table tandis que bien des gens viennent écouter la magnifique Barde jouer de la musique. Elle sait très bien comment jouer de ses charmes, des pièces arrivent déjà afin qu'elle continue. Claupi, elle, se sent à l'étroit et décide d'aller commander à boire. 

- Une bière, s'il vous plait ! demande-t-elle. 

- You got it, réplique le Tavernier en lui apportant ce qu'il faut. 

Assoiffée par le voyage, la Satyre boit bien la moitié d'une traite avant de faire un rôt qui mettrait en compétition le Nain. Ce dernier réplique et écarte toute concurrence. 

- M-Mais c'est pas juste, comment tu fais ?! s'insurge la Satyre. 

- Aye, years of practice. Back in my Home, they feared that the strenght of my roar would make the mountain fall apart ! se vante le petit Être.

- Gah ! Nous n'avions pas de bière, chez moi, je n'ai jamais pu m'entrainer ! 

Face à tant de raffut et de ridicule, Gwenaëlle sent son énergie baisser. 

- Sigh, à tout hasard, Tavernier, vous n'auriez pas une orange ? demande-t-elle.

- I'm afraid not, réplique-t-il. But i have some apples. 

- Erf. Je suppose que cela fera l'affaire. 

- Une Orange ? demande Claupi. J'en ai, si vous voulez. 

Une hésitation. Puis la résignation. 

- Cela me sauverait, explique Gwenaëlle. 

En lui donnant l'une des Oranges qu'elle avait récupéré lors de leur investigation, la Satyre remarque le collier de l'Humaine. Son regard a du mal à s'en décrocher et Gwenaëlle commence à s'en douter. 

- Un problème ? demande la jeune femme.

- Jolie Pierre. Je peux voir ? demande Claupi en observant la pierre.

- Seulement si tu es prête à y perdre ta main. 

- Tu serais morte avant même de pouvoir la réclamer, surprend l'Elfe en s'équipant d'une dague.

Gwenaëlle se prépare à dégainer sa rapière. Claupi, elle, lève les mains en signe de paix. Avec le reste du groupe qui commence à se douter que quelque chose cloche, la tension monte. Contre toute attente, c'est une mélodie qui calme les choses. Salyn, la musicienne jouant de la Lyre, se rapproche.

- Claupi est certes maladroite, mais pas foncièrement mauvaise, explique la Barde. Je suis sûr que ce n'est qu'un malentendu. 

- Je vois bien qu'elle a tendance à trop fouiller, enchaîne Gwenaëlle.

- Please, no Bar Fight, demande le Tavernier.

Défavorablement connu pour son manque de talent dans les négociations, le Minotaure du groupe tente quand même de jouer un rôle diplomatique. 

- Hey. T'as un problème, on t'écrases. Compris ? demande-t-il, se tenant derrière la jeune femme dont la Vengeance alimente la Violence.

- Oh boy, réalise le Tavernier en fermant les yeux.

D'un geste simple et sans prévenir, Gwenaëlle assène un coup de coude dans l'entrejambe du colosse ! Ce dernier se baisse sous la douleur, elle en profite pour le prendre par les cornes et les planter dans le comptoir ! Ne laissant pas à quiconque le temps de réfléchir, la jeune femme donne un coup de pieds dans la chaise de Claupi, la Satyre tombe au sol ! L'Elfe lance sa dague en direction de Gwenaëlle, qui l'esquive en pivotant de côté avant de l'attraper ! Elle effectue un retour à l'envoyeur !! Parvenant à réagir au plus vite, la Magicienne du groupe protège son camarade ! Gwenaëlle sait désormais qui viser, elle prend une bière et lui lance en pleine tête ! 

- Hey, ça suffit ! lance la Musicienne.

D'un geste rapide sur les cordes de son instrument, Salyn provoque une rafale d'air qui envoi valser la jeune femme ! Cette dernière atterrit derrière le comptoir et en profite aussitôt pour récupérer un tonneau vide ! 

- Aye, finally some fun ! s'exclame le Nain. 

Le tonneau était pour lui. Comme s'il était fait sur mesure, l'objet entoure parfaitement le petit Être. 

- Assez ! ordonne Mathias. 

- Ce sont eux qui vous ont envoyés ?! demande Gwenaëlle. "Jolie Pierre", j'aurai du m'en douter !

- La seule mission que nous possédons est une investigation, nous ne cherchons rien de plus que des renseignements ! 

- Aïe, et puis merde, je voulais juste te donner une putain d'Orange ! peste la Satyre en dégainant ses deux dagues.

- Enough, I said no Bar Fight !! hurle le Tavernier en cognant le comptoir avec une épée. 

La voix impose le respect, tout le monde se calme. Mathias, en chef d'équipe, s'interpose afin de faire reculer son groupe. Vexé de ne pas avoir de match retour, le Minotaure utilise sa colère afin d'aider son camarade Nain à sortir de son tonneau. 

- Still want a fight ? demande le Tavernier, les gravures de sa lame laissant ressortir des flammes jaunes.

- . . . No, réplique Gwenaëlle. Sorry for the damage. 

- Peut-on au moins savoir pourquoi vous vous en êtes pris à mon équipe ? demande Mathias. 

- Non. 

- Hey ! J'ai un Nain en colère, un Minotaure qui cherche une revanche, et une Magicienne avec une bosse au front ! Et je ne parle même pas de la Satyre ! 

- Dis leur que je suis désolée. 

Elle donne deux pièces d'Or au Tavernier pour s'excuser des dégâts et en dépose une pour le malentendu avec le groupe avant de quitter la Taverne. Elle n'a pas le temps de trainer. Sa cible est à Logalla, mais rien n'indique pour combien de temps. L'Homme qu'elle compte éliminer n'était pas là, cette nuit-là, mais d'une certaine manière, il y a participé. 

Le Royaume de Logalla est réputé pour son placement des plus favorables, ainsi que son utilisation courante du langage de l'Est, quand bien même les hautes castes maitrisent plusieurs langues. En bord de mer, l'activité Maritime représente une bonne partie de son chiffre d'affaire. Cela ne l'empêche pas néanmoins d'être jaloux de la forêt que possède Duiviel, ce qui créé des tensions politiques. Le "charme" de Logalla réside aussi dans son système Politique corrompu, les familles aisées ne cessent de s'enrichir de par leur position. Mais la meilleure partie de ce Royaume reste son école de Bardes. Seule l'élite de l'élite peut y accéder. Roy Williams, un Violoniste hors pair, s'entraine au sommet d'une tour donnant vue sur l'océan, ajustant sa mélodie à celle des vagues et de l'horizon. Quelqu'un semble le rejoindre.

- Je ne peux que constater que votre talent n'a aucune limite, lance l'Homme au Masque d'apparat.

La musique s'arrête. 

- Est-ce enfin acté ? demande le Musicien. 

- Vos efforts et votre participation ont payés, explique son visiteur. Félicitations.

Il lui offre un masque semblable au siens. Le Violoniste esquisse un sourire en le récupérant. 

- Bienvenue parmi nous, lance le visiteur. Vous connaissant, vous comprendrez très vite qu'il y a un certain ordre hiérarchique. Nous utilisons quelques milices, elles aussi équipées de masques, mais celui-là devrait prouver votre autorité. 

- Merci bien. L'Humanité est vouée à s'éteindre. Je suis heureux d'avoir enfin une place chez les immortels. 

- Si nous atteignons notre objectif, la mort elle-même aura peur de nous. 

- La Pierre est-elle encore manquante ? 

- Il est effectivement assez compliqué de rechercher ce genre d'objet. Certains croiraient à un rubis. Il n'en est rien. Mais autre chose nous taraude l'esprit. . . Et il s'agit de quelque chose que Logalla n'est pas prêt d'oublier. 

Le visiteur se penche de l'autre côté de la tour, dont la vue donne sur la bordure extérieure du Royaume. Les Vestiges d'un champ de batailles y sont encore visibles.

- Qu'y a-t-il ? demande le musicien. 

- . . . Williams, avez-vous déjà entendu parler d'Arasil ?

- Cela me dit effectivement quelque chose. . . Le Dieu Vengeur ? 

- Bien que sa rage et sa colère l'aient souvent associé à la Vengeance, il était considéré comme le Dieu de la Lumière. 

- Seule une poignée de livres mentionnent son Nom. Que lui est-il arrivé ? 

- Trop de Dieux, trop de Religions. Des Guerres s'ensuivirent, et les adorateurs d'Arasil étaient loin d'être nombreux. Il leur fallait un moyen de repousser leurs ennemis. C'est alors qu'ils créèrent quelque chose. Quelque chose qui leur permettrait d'inverser le cours des évènements. 

- Une Arme ? 

- A peu de choses près, oui. Ils ont créé une Armure. Une Armure de Purge. Cette Armure était capable de conférer les pouvoirs du Dieu lui-même afin de les utiliser au combat. Ce fut un massacre. Elle n'a jamais été retrouvée, ce qui insinue que quelqu'un la possède encore, et cela représente un grand danger pour nos plans. La Pierre est importante. . . Mais cette Armure l'est tout autant. Une fois notre maitre revenu à la vie, il ne sera pas en état d'affronter une telle puissance. 

- Mais. . . Qu'est-il arrivé pour que le massacre s'arrête ? L'utilisateur de l'Armure a-t-il perdu ? 

- Oui. . . Mais pas face à l'Armée qu'il affrontait. 

- Qui Diable aurait pu vaincre l'équivalent d'un Dieu ? 

- Ils n'étaient que trois, mais. . .

- Sir, appelle un chevalier en armure lourde. He is here. 

- Je vois. Je vous raconterais la suite de cette histoire plus tard, Williams. Et encore félicitations pour votre admission. Allons-y, Allan.

Laissant passer son Supérieur en premier, le chevalier prend un instant afin d'échanger un regard avec le musicien. Le casque empêche d'observer la moindre émotion, mais une révérence indique que Roy peut désormais le compter comme un allié. 

Plus bas, près de la place du marché, un bâtiment interdit d'accès semble pourtant bien occupé. Un ingénieur révise ses plans, face à ce qui semble être sa plus belle création. Divers plans sont agglutinés sur une table, montrant différents langages. Le créateur savait qu'il n'aurait pas les connaissances nécessaires s'il ne cherchait qu'à un seul endroit. Et c'est enfin là. Le résultat de tout ce travail. Un objet simple, petit et facile à tenir. Mais qui, une fois le mécanisme enclenché. . . Tire un projectile plus rapide qu'une flèche et aussi petit qu'une pierre. Tout cela déclenché par une simple gâchette et un peu de science.  

- Enfin, se réjouit-il. Enfin, c'est complet ! Mon travail est achevé ! Lawrence Buckner, tu es le plus grand de tous les génies ! Il faut que je prévienne les autres. 

Fier de lui, il s'absente en laissant son masque en Porcelaine sur la table, à coté de sa création. Il ne se doute pas un seul instant que, pendant qu'il se dirige vers l'un de ses gardes, quelqu'un pourrait en profiter afin de se faufiler à l'intérieur. Gwenaëlle avait pris connaissance de ce lieu grâce aux documents récupérés sur sa dernière victime. 

Une personne rayée de la liste, une autre prend sa place. 

En inspectant les lieux, elle se rend compte que l'endroit est un mélange de Forge et de Laboratoire. 

Comme tout lieu de vie d'ingénieur, l'endroit est en désordre total, ce qui ne surprend pas la jeune femme. . . Mais son humeur passe de l'ennui à la colère lorsqu'elle remarque ce maudit masque en porcelaine, se tenant fièrement près d'une chose qu'elle n'oubliera pas. Qu'elle n'oublieras jamais. Elle s'avance et observe les plans. Quand bien même les formules et les termes utilisés sont avancés, Gwenaëlle sait s'y repérer. Ses parents tenaient à ce qu'elle ait la meilleure éducation possible. Tenaient. 

Se rappelant ce que cette chose a fait à son père, elle comprend vite les secrets de son utilisation. Le bruit assourdissant produit cette nuit-là lui revient encore en tête. Les différents langages utilisés pourraient décourager d'éventuels intrus, mais pas Gwenaëlle. Au contraire, elle aussi pense qu'il est préférable de chercher à plusieurs endroits plutôt que de se limiter à une seule place. 

Mais ce n'est pas là de l'admiration, qu'elle a envers cette arme. C'est de la Haine envers le masque fièrement exposé à ses côtés. Du bruit, quelqu'un arrive. Gwenaëlle sait ce qu'il lui reste à faire, elle met son masque fissuré et attend le moment propice. La seule chose qui pourrait la trahir est le bruit du brasier qui monte en elle, celui de la Vengeance. 

- Surtout, veillez à tout lui apporter, explique le créateur accompagné de gardes possédant des masques. Je sais qu'il possède tous les détails de mon avancée, mais je tiens à rester droit dans mes bottes. 

- I. . . I'm sorry, I didn't quite catch that, explique l'un des soldats. What do you mean ? 

- Ugh. Take the plans and the weapon to him. Be very careful with it. He already has everything he needs, but I want to be sure he's not missing a single detail. 

- At your service. 

- And be very careful with this thing, it's loaded and- 

La porte de la pièce est claquée. Une figure encapée se tient dans l'ombre, dont le masque fissuré est très semblable à celui de Lawrence. 

- Tu peux remercier Leland, Lawrence. Sans lui, je n'aurais pas été capable de te trouver, lance Gwenaëlle. 

- What are you supposed to be ?! demande un garde en dégainant une rapière. 

- Retribution, réplique la jeune femme en dégainant la sienne. 

- S-Stop her ! ordonne le créateur. Kill her, do something ! 

Les six gardes s'élancent ! Gwenaëlle surprend le premier en lui envoyant une planche au visage à l'aide de son pied, elle en profite pour lui trancher la gorge ! Le deuxième tente un coup d'estoc ! Facilement déviée, son attaque n'a pour effet que de donner une idée à la jeune femme, qui réplique en lui transperçant l'œil. Elle croise le fer avec les autres ! L'un d'eux parvient à la faire tomber à l'aide d'un coup de pied, mais elle se relève d'une roulade arrière et contrattaque en lançant un couteau dans la bouche de celui qui a osé s'en prendre à elle ! 

Plus que trois. Lawrence panique et tente de fuir, mais la Vengeance de Gwenaëlle ne saurait être repoussée, elle l'immobilise à l'aide d'une coupure à la jambe. Un garde la plaque au sol ! Elle le déstabilise à l'aide d'un coup de genoux aux parties et le renverse avant de dévier les deux rapières qui suivent ! Elle utilise ses pieds afin de faire tomber les deux nouveaux assaillants, leur cou s'arrêtant pile sur sa lame. Elle leur tranche la gorge d'un coup sec ! Gwenaëlle se relève, à la fois pleine de sang et encore plus enragée. Le dernier soldat supplie avant de voir sa gorge tranchée à son tour. Sa fureur peut désormais se concentrer sur Lawrence. 

- Q-Q-Qui es-tu ?! demande-t-il en ramassant une rapière. 

- Qui suis-je ?! s'insurge la jeune femme. 

Elle envoie un coup, il peine à bloquer ! Un échange, semblable à une dance, s'installe. Malheureusement, il est difficile de danser avec une blessure à la jambe : Gwenaëlle le désarme et le repousse d'un coup de pieds ! 

- Tu pensais être hors de portée de ma Vengeance ?! continue-t-elle. 

Il ramasse une planche et s'en sert afin de se défendre comme il peut ! Une coupure à la main le désarme encore plus vite. Il se dirige vers un ancien prototype à mèche et trouve de quoi l'allumer ! N'étant guère impressionnée par cet acte désespéré, Gwenaëlle se contente d'éteindre la mèche avec sa main et assène une coupure au torse du créateur, qui tombe au sol ! Elle profite qu'il tente de ramper afin de récupérer l'invention de son ennemi.

- Je reconnais ce masque, lance-t-il. Je sais à qui il appartenait ! Tu n'es pas cette personne ! 

- Cette personne est MORTE !! hurle Gwenaëlle, terrorisant toujours plus sa future victime. Tout ce qu'il reste derrière ce masque n'est que FUREUR !

Elle retire son objet d'apparat fissuré, révélant son visage. Voyant une ressemblance au niveau des yeux, l'ingénieur devine vite qu'il s'agit de la fille de Micah. 

- Gwenaëlle Harrington ! réalise Lawrence.

- Tu es le Tonnerre qui hante mes nuits depuis le soir où ta création a aidé au meurtre de mon père, lorsque je n'étais qu'une enfant, il y a de cela Onze ans !! accuse Gwenaëlle. 

- J-J-Je ne savais pas, j-je ne pouvais pas savoir !

- Tu t'occupais de fabriquer les prototypes sans jamais avoir à les essayer, faisant l'aveugle quant à leur utilisation ! assène-t-elle en pointant le prototype en direction de sa victime. Et bien fermes les yeux, Lawrence, car ta chère création est sur le point d'être utilisée à nouveau !! 

Elle tire !! Le bruit assourdissant semblerait presque être le même qu'il y a onze ans, mais cette fois, l'arme ne s'est pas brisée. La balle a transpercée le crâne de son propre créateur. La jeune femme reprend son souffle en observant la mare de sang s'étendre. . . Un de moins.