Derrière chaque rature, un cœur battant. Pour qui, pourquoi ?

Tout ce qui affleure et qui ne voit le jour. Tout ce qui se dit et qu’il faut taire. La vérité d’un corps franc. L’énigme d’un corps opaque. 

Le nom secret de la chose.

La rivière se tord de rire à l’approche des troncs d’arbres et des roches noires. Premier accroc.

Première rature d’une vie vécue non pas parce qu’elle valait la peine, mais parce qu’elle augurait ta venue. 

En filigrane d’une vie en pointillé, les rires, les larmes et tous les commencements.

Je puise mes mots dans les racines de l’arbre à palabre. Je les murmure à l’oreille du vent.

Je les goûte comme un fruit de saison, par respect à la terre. Par respect aux mémoires passées et aux mémoires futures.

Les yeux sont-ils les portes du corps ou un simple escalier pour atteindre ton cœur ?

Me voici à bout de souffle, mais pas abattu. Une voix calme et apaisée,  susurre :

que restera-t-il de la main qui écrit ?

Une ombre  sur la page blanche. Le bruit diffus de l’imaginaire.

Me voici la main sur le cœur. Orphelin de mes ombres.