Au petit matin, la cathédrale ressemble à un manuscrit que la nuit aurait refermé trop vite.

La pierre garde encore l’ombre entre ses lignes. Les vitraux, pâles d’abord, retrouvent peu à peu leurs couleurs, comme des mots anciens que la lumière rend de nouveau lisibles.

Sur les chapiteaux, les siècles ont laissé leurs variantes : une feuille effacée, un visage rongé, une lettre presque perdue.

Je marche lentement.

Ici, tout parle une langue que nous ne savons plus tout à fait lire.

Et pourtant, à cette heure où la ville se tait encore, il suffit parfois d’un rayon de soleil sur une inscription pour comprendre que les mots, comme les pierres, survivent longtemps à ceux qui les ont prononcés.