

Pierre, feuille, ciseaux. Pierre… (1/3)
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Pierre, feuille, ciseaux. Pierre… (1/3)
Je me suis assise et j’ai pleuré.
« La légende raconte que tout ce qui tombe dans les eaux de cette rivière, les feuilles, les insectes, les plumes des oiseaux, tout se transforme en pierres de son lit. »
Ah ... que ne donnerais-je pour pouvoir remonter le temps, en même temps que le cours de l’eau … Que ne donnerais-je pour revenir en arrière et entendre Vincent me réciter, tout à la fois simple et solennel, cette légende qui m’empoisonne.
Face aux regards fuyants des vacanciers, je mure à l’intérieur de moi le cri qui hurle. C’est à peine le début de l’après-midi mais déjà, des baigneurs et des kayakistes convoitent l’eau. Personne n’a encore osé vaquer à mes côtés. Ma prostration, mes larmes, mes vêtements sombres gênent sans doute la douceur de leur été.
La rivière est ma


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