photo Sylvie Gaillard

Je suis un jeune héron. Je ne connais de l’existence que ce gros nid de branchages emmêlés. Mais ne vous fiez pas à son apparence austère, dans son milieu il est garni de fines brindilles, de mousses, de lichens et d’aiguilles de conifères parfumées. Lorsque j’étais œuf parmi mes frères - période dont je garde un bon souvenir - mon père nous couvait le jour et ma mère la nuit. Je sentais bien quand c’était l’un et quand c’était l’autre. Il se dégage d’eux des choses si différentes. Là ils sont partis ensemble quêter notre pitance. Mmmm je me réjouis. J’ai l’air sérieux comme ça, mais au moindre soufflet de vent quelques plumettes de mon crâne me donnent des airs de punk. Ça vous fait rire, hein. Punk, mais non il n’y a aucun risque, allez, nous les hérons avons un plan de vie précis que nous suivons docilement de bout en bout. Quand je vois comme vous avez du mal à gérer la liberté qui est la vôtre, je me dis que j’ai de la chance d’être né ici et pas chez vous. Je vais bosser dur, ça c’est sûr, mais moi je sais où je vais. C’est simple. C’est top.

Ah les parents arrivent, je vous laisse...

la gaillarde conteuse d’oiseaux