L'apparence et le mal invisible

^{Je ne pourrais pas estimer le temps que j'ai passé dans cette salle d'attente dont j'en connais tous les recoins. Dans cet espace exigu, le mobilier a souffert d'usure et les chaises en nombre limité offrent inconfort et douleurs lombaires. Peu de divertissement, seulement des parents accrochés à leurs téléphones pour soulager furtivement leur anxiété et leur impatience. Sur le comptoir d'accueil, la documentation médicale, froissée et poisseuse, se présente en désordre. Mon regard se pose alors sur les affiches scotchées au mur et je m'amuse à les lire et relire, une par une : "info écoute", "groupe de soutien" ou "paroles de parents". A chaque lecture, le même questionnement s'impose : "est-ce que ces messages me sont adressés?" J'impose à ma conscience une série d'arguments solides pour tenter d'arriver à une conclusion satisfaisante dans l'immédiateté :}

^{non, je n'ai besoin de personne".}

^{J 'entends des pas dans l'escalier, je le sais, c'est elle qui descend. Son pas est léger et délicat comme si elle s’approchait d’un danger et qu'elle souhaitait ne pas être repérée. Ses cheveux longs se balancent de droite à gauche. Son visage, blême et émacié, est camouflé par une couche de fond de teint qu'elle prend le temps d'appliquer au pinceau tous les matins. Habillée d'un sweat ample et d'un jeans cargo, elle a l'allure d'une skateuse adolescente.}

^{D'apparence tout est normal. Pourtant, elle lutte de toutes ses forces contre un mal invisible et indicible. Il suffirait que l'on soulève son haut pour s'apercevoir que son corps n'est plus qu'un tas de chair et d'os.}