Aucun taxi pour les chats

Son ami Michel est venu nous chercher, gare Montparnasse, après ce looooong voyage en train. Il nous attend, adossé à sa voiture. Ce monde à la gare Montparnasse, ce bruit ! Le chaos m’avale. La chaleur la fournaise s’abattent comme la foudre. Michel dit que l’épisode caniculaire sur Paris date de deux jours. Personne ne semble s’y habituer, s’en accommoder. C’est le réchauffement climatique. Il fait presque quarante-cinq degrés encore à cette heure, ça colle partout, le sol ondule comme dans un dessin animé, sauf que personne ne sourit ni ne pétule. Les gens sont débraillés, en sueur, et ça pestilentie, des relents insupportables de fermentation collective. Depuis ma valisette-cage qui, contre toute attente forme une protection, m’isolant de la cohue et du bouillonnement, je ne discerne que des pieds nus en tongs, gras de touffeur, rougis, même un peu noirs, des chevilles gonflées. Tout est fiévreux, caverneux. Je cherche la mer, mais je comprends que cet élément est désormais une image en moi, comme la couleur azur. Nous traversons la foule compacte.

Michel m’a dit bonjour comme s’il me connaissait, quoique étonné de me découvrir :

– C’est ton chat ?

– Oui, répond-ELLE, je l’ai trouvée abandonnée à la plage, et je l’ai ramenée.

– Mais… euh… comme ça ? s’enquiert-il.

– Une impulsion Michel, ça arrive, ça s’est imposé.