J’ai pas envie ce matin, pas envie de m’étaler, comme un jour de marché aux poissons.

J’ai bien essayé de noyer mon passé dans le port du Pirée,

De Narseh à Thémistocle, j’hésite encore à enfiler les lettres de Stella ou d’Ilya,

Mais un « x » planté au milieu de ma première naissance en-pêchait alors la sous-tenance.

A croire que je ne suis que cette croix, tout glisse, rien ne s’accroche,

Ni Stella, ni Ilya, ni elle, ni lui.

Je passe cette vie à tendre des filets aux mailles si fines,

Quel que soit ce qui s’y re-trouve,

Ce n’est jamais suffisant.

Je reste affamé-e-s-z-etc.

Il m’arrive de hurler, la nuit, dans un rêve.

Ce doit être mon Saint Thomas,

Trop vide pour voir.

Il m’arrive de hurler, le jour, dans une réalité.

Ce doit être mon rêve,

Qui ne lâche pas.

Il m’arrive aussi de me taire, le plus souvent,

Ce doit être ma sur-vie,

Qui se fout de moi.