Pour être honnête, je devrais dire mes tiroirs à sous‑vêtements. Deux, exactement.

L’un pour les chaussettes. L’autre pour… tout le reste.

Je vous entends déjà : “Waouh, quelle organisation !”

Euh… oui. Mais non.

C’est juste qu’un seul tiroir ne survivrait pas à l’avalanche. Et puis chez moi, tout finit toujours en vrac, comme si mes vêtements vivaient leur meilleure vie sans moi.

À l’inverse, le tiroir de mon homme ressemble à une exposition Ikea : tout plié, tout rangé, tout casé.

Alors je me demande : est‑ce que nos tiroirs nous ressemblent ?

Si oui, le sien respire la droiture et le respect des lois.

Et le mien…

Disons qu’entre les culottes mélangées aux soutien-gorge, la paire de chaussettes orpheline et cette mystérieuse boîte qui n’a rien à faire là, on pourrait croire à une double personnalité textile.

Je viens peut‑être de résoudre en cinq minutes ce que mon psy cherche depuis des années.

Je suis bipolaire de la culotte.