Avez-vous déjà ressenti le froid coupant d'une injustice qui traverse les siècles ? Pas la petite contrariété du quotidien, non. L'injustice vertigineuse. Celle qui vous saisit à la gorge, qui vous donne envie de briser des murs et de réécrire l'Histoire à mains nues.

Installez-vous. Prenez le temps. Je vous ouvre aujourd'hui les portes de ma nouvelle Creative Room sur Panodyssey : La galerie des femmes oubliées.

En bâtissant l'univers des Schattenjägers, en plongeant dans les archives du passé pour nourrir mon récit, je me suis heurté à des destins qui m'ont laissé sans voix. Des existences balayées. Des femmes puissantes, gommées des annales avec une minutie chirurgicale qui, franchement, donne la nausée.

Parmi elles, une ombre se dresse. Marie Denizard.

Son nom ne vous dit rien ? C'est parfait. Enfin, c'est tragiquement parfait. C'est l'objectif exact que ses bourreaux cherchaient à atteindre.

Prêtez-moi votre attention. Je vais vous narrer son histoire, et vous saisirez pourquoi, dans les pages de mon roman, je refuse de considérer cette misogynie institutionnelle comme une simple erreur de parcours de l'humanité. Pour moi, c'est l'œuvre de l'Étranger. Une corruption cosmique absolue.

Accrochez-vous ! Le voyage est rude.

On nous dépeint souvent la Belle Époque comme une valse insouciante. Paris qui s'illumine, les Expositions Universelles, le progrès qui vrombit, les messieurs en haut-de-forme devisant de l'avenir du monde à la terrasse des cafés. La science triomphe, l'art foisonne.

Mais soulevez le tapis.

Si vous aviez le malheur de naître femme en ce temps-là, le monde n'était qu'une prison à ciel ouvert. Le Code civil de Napoléon avait fait son office, et avec un zèle terrifiant. Mineure à perpétuité. Voilà votre statut. Vous glissiez de l'autorité écrasante d'un père à celle, absolue, d'un mari. Incapable d'ouvrir un compte, de travailler sans autorisation, d'exister légalement sans l'ombre tutélaire d'un homme.

Le droit de vote ? Une chimère. Une vaste plaisanterie qu'on se racontait dans les fumoirs pour railler l'hystérie des suffragettes anglaises. La politique demeurait une arène de testostérone et de moustaches cirées. Les femmes devaient enfanter, coudre, et surtout, se taire.

C'est dans cette atmosphère étouffante, verrouillée à double tour, que naît Marie Denizard. À Amiens, en 1872.

Dès ses premiers pas dans l'âge adulte, elle refuse le scénario cousu de fil blanc qu'on lui impose. Marie possède cette étincelle que j'aime tant. Elle s'engage, milite, rejoint ces réseaux féministes qui bouillonnent dans l'ombre d'une France patriarcale. Ces femmes se battaient pour des miettes d'existence.

Mais Marie ne voulait pas des miettes.

Le monde retient son souffle à la veille de la Première Guerre mondiale. En France, l'heure est aux élections présidentielles. Le casting ? Toujours le même. Des hommes grisonnants, rompus aux intrigues parlementaires.

Puis, l'impensable.

Marie Denizard annonce sa candidature à la présidence de la République française.

Arrêtez-vous un instant et visualisez la scène. Une femme, privée du droit de glisser un misérable bulletin dans une urne, privée du droit de signer un chèque, se dresse face à la nation et déclare : « Je briguerai la magistrature suprême. »

C'est d'une insolence magnifique. D'un génie politique absolu. Elle savait pertinemment qu'elle ne siègerait jamais à l'Élysée. Elle n'était pas naïve. Son acte visait à forcer la République à se regarder dans un miroir, à exposer l'absurdité cruelle d'un système qui se gargarisait d'universalisme tout en enchaînant la moitié de ses citoyens.

Les premiers jours, la presse réagit avec ses armes habituelles : le sarcasme et la condescendance. On s'esclaffe. « La candidate en jupons ». On en fait un phénomène de foire.

Mais Marie persiste. Elle argumente, avec une logique implacable. Elle exige l'égalité politique stricte. Et soudain, le rire gras des rédactions s'éteint. Le rictus des ministres se crispe. Une femme qui démontre l'iniquité de vos lois sans baisser les yeux, ce n'est plus amusant. C'est dangereux.

Il fallait la faire taire. Définitivement.

Pour assassiner une idée, on peut tuer la personne qui la porte. Mais la méthode est risquée. Un martyr fédère les foules, suscite des mythes. Non, pour anéantir quelqu'un au vingtième siècle, il faut détruire son crédit.

Il faut la rendre folle.

C'est là que l'histoire devient sordide, admirablement documentée par l'historienne Prescillia Da Silva dans un mémoire soutenu en 2023 sous la direction de Mathilde Larrère. Le titre de son ouvrage suffit à glacer le sang : Marie Denizard d'Amiens (1872-1959) : de l'Elysée à l'asile.

L'asile. Le mot claque comme un couperet.

Ils ne se sont pas contentés de la battre aux élections. Ils l'ont internée. L'asile psychiatrique devenait l'arme de destruction massive du patriarcat. Une femme affiche une ambition politique ? Délire paranoïaque. Elle refuse l'autorité ? Hystérie. Aliénation. Camisole. Rideau.

Ils ont pris cette femme clairvoyante et l'ont jetée derrière de hauts murs froids. Ils ont pathologisé son courage. Le message envoyé à toutes les Françaises était d'une clarté terrifiante : regardez bien ce qu'il en coûte de sortir du rang.

Marie s'est éteinte en 1959. Dans l'ombre. Oubliée des manuels.

Vous comprenez maintenant pourquoi cette histoire me hante ? Parce qu'elle porte la signature exacte de l'Étranger, l'entité maléfique qui ronge l'univers des Schattenjägers.

Dans ma mythologie, le patriarcat n'est pas une simple évolution des mœurs. C'est un virus cosmique. L'Étranger ne s'abaisse pas à lancer des boules de feu. Il est bien plus pernicieux. Il s'infiltre. Il murmure aux oreilles des puissants, des médecins, des juges.

Souvenez-vous d'Augustin d'Hippone, ce génie de la théologie que j'évoque dans le roman. Torturé par sa propre culpabilité sexuelle, Augustin a offert à l'Étranger une faille idéale. L'Étranger lui a doucement soufflé que si Satan avait visé Ève, c'était en raison de sa faiblesse charnelle. Résultat ? Augustin a théorisé le péché originel en liant la concupiscence à la femme, verrouillant l'oppression féminine pour quinze siècles. L'Étranger n'a pas tué une seule femme ; il a laissé les hommes d'Église justifier leur anéantissement spirituel.

Fragmenter pour dominer. Abolir pour asservir.

Le destin de Marie Denizard relève de cette même ingénierie du mal. Je l'imagine, cet Étranger, arpentant les salons parisiens de 1913, murmurant à un préfet : « Cette femme divague. Enfermez-la pour le bien de la société. ». En rendant son audace pathologique, le système s'épargnait le débat d'idées.

C'est d'un cynisme vertigineux. Et c'est redoutablement efficace.

Où se trouve Nunael pendant que Marie s'étiole derrière les grilles de l'asile ?

Dans l'Au-delà que j'ai imaginé, Nunael s'est retirée dans la Bibliothèque Éternelle. Un lieu suspendu hors du temps, baigné d'une lumière dorée où flotte une odeur de parchemin et d'ozone cosmique.

Je la vois. Fatiguée. Bouleversée. Elle ouvre le livre de la vie de Marie Denizard. Elle ressent son pouls frénétique lors de sa candidature, puis la solitude glaciale de sa cellule. Nunael pleure. Car ce livre va rejoindre une rangée interminable, la section la plus poignante de sa bibliothèque : La galerie des femmes oubliées.

Il y a foule, sur ces étagères.

Nunael y a rangé le volume de Wu Zetian, l'unique impératrice régnante de Chine au VIIe siècle, qu'on a transformée en monstre hystérique et sanguinaire simplement parce qu'elle osa privilégier le mérite sur la naissance. Elle y veille sur Lubna de Cordoue, cette ancienne esclave devenue mathématicienne au Xe siècle, qui régnait sur une bibliothèque de quatre cent mille manuscrits. Son nom a glissé hors des manuels comme une goutte d'encre dans l'eau après la chute du califat. Elle y conserve précieusement le récit de Tomoe Gozen, la samouraï indomptable du Japon féodal, dont le sabre tranchait le brouillard des batailles de Genpei. L'histoire masculine l'a réduite à un mythe romantique pour ne pas froisser l'ego des guerriers de l'époque Kamakura. Elle y abrite la mémoire de Nzinga, la reine d'Angola qui mena une guérilla implacable contre les colons portugais au XVIIe siècle, enfilant des habits de guerre pour diriger ses troupes. Une stratège de génie qu'on a voulu rabaisser au rang d'anecdote tribale. Et plus près de nous... Alice Guy, la première réalisatrice de l'histoire du cinéma, dont Méliès et Lumière ont phagocyté l'héritage. Hedy Lamarr, sans qui nos technologies modernes de communication n'existeraient pas, enfermée à jamais dans son image de pin-up hollywoodienne.

Marie Denizard prend sa place parmi ces géantes. Des esprits brillants que l'Étranger a éradiqués en s'appuyant sur la fragilité de l'ego masculin.

Pour ces âmes, Nunael a dû créer une justice, un refuge, pour que l'oubli ne soit pas une seconde mort définitive.

Mais nous ? Vous et moi, aujourd'hui ? On fait quoi ?

S'apitoyer ne sert à rien. La nostalgie est mortifère. Pendant des siècles, la plume appartenait aux hommes. L'Étranger n'a eu qu'à récolter les fruits de leur terreur de perdre le pouvoir.

Mais le vent tourne. Des chercheuses comme Prescillia Da Silva ou Mathilde Larrère redescendent dans les caves. Elles dépoussièrent les dossiers d'internement. Elles arrachent les Marie Denizard de la nuit.

C'est un acte de résistance absolu.

Chaque fois que vous lisez un de ces destins, chaque fois que vous prononcez le nom de Marie Denizard, vous fracassez une brique de l'asile où ils l'ont enfermée. Vous déjouez le plan de l'Étranger.

Voilà pourquoi je mêle ces biographies historiques à la fantasy de Nunael. La fiction possède cette force de frappe inouïe : elle contourne nos défenses, elle nous prend par l'émotion. Elle permet de scruter les gouffres de notre Histoire à travers le prisme d'une guerre cosmique.

Explorez cette Creative Room. Lisez. Cherchez. Partagez. Et si le combat de la Lumière contre cette corruption insidieuse vous appelle, l'épopée des Schattenjägers n'attend que vous.

Ne laissez jamais personne vous convaincre que l'audace est une pathologie. C'est, au contraire, la preuve la plus éclatante que vous êtes vivants.

Danoë.

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